Paladar Inteligente

2011-12-07T15:45:00.002-04:30

Pan y Vino

"El pan y el vino son productos culturales importantes,

realmente expresan la vitalidad del Ser Humano.

Representan un conocimiento cultural, que es el fruto de la atención,

la paciencia, la industria, la devoción y la laboriosa instrumentación"
Carl Jung

"Nacemos en un momento dado en el que ello toma lugar,

y como los vinos buenos tenemos las cualidades del año

y la estación en los cuales hemos venido a este mundo"

Carl Jung

⁠

El grano de trigo es arrancado de su espiga, de su origen, y junto con otros granos de trigo, es desprovisto de su cáscara protectora y pasado por el suplicio de la molienda, es desmenuzado, llevado a su mínima expresión, hecho polvo. Este polvo es el vehículo para que el alma de la semilla del trigo reencarne en un nuevo cuerpo, el pan. Con la ayuda de la levadura y el agua, su cuerpo, hecho harina, se transforma en suculenta esponja comestible, en alimento primario.

La uva madura es arrancada de su vid, triturada para extraer el jugo y, junto con su piel y sus semillas, reposa, mientras fermenta. En este sueño alquímico, cambia su naturaleza, de fruta dulce y redonda, se convierte en líquido rojo y agrio. Luego, el tiempo hace su trabajo convirtiendo el mosto en vino, fragante y benévolo.

Ambas transformaciones, son metáforas perfectas para ilustrar el proceso de individuación, que, según Carl Jung, es el proceso de “venir a ser quien se es” .

Es difícil, muchas veces imposible, ser completamente quien se es. Saber exactamente quienes somos puede ser una tarea titánica, podemos pasarnos la vida entera autodescubriéndonos. Pero hay pistas, señales, rastros de migas de galleta, como las que usaban Hansel y Gretel, para que ese descubrimiento sea más fácil. La vocación, por ejemplo, es una señal que expresa aquello que pudiéramos hacer por el resto de la vida. ¿Tiene la semilla del trigo la vocación de hacerse pan? Si tomamos como respuesta los resultados, parece que si, un pan bien hecho es un deleite sublime, y la expresión más palatable de cualquier cosa hecha con trigo; además, obliga al grano a fundirse, a pertenecer a una masa más grande que él, pero para convertirse en pan, y he aquí la clave del asunto, el trigo debe entregar su integridad.

Las experiencias vitales, sobre todo las que son profundamente conmovedoras o inesperadas, nos vuelven polvo, nos “aniquilan”, nos deshacen. Romperse en pedacitos parece ser una condición para madurar, para encontrarse o simplemente para sobrevivir. El íntimo proceso de rearmarse supone, como en la fermentación del pan y el vino, tiempo. El período de reposo del pan tiene muchas creencias asociadas, hay panaderos que creen que no se debe hacer ruido mientras el pan leva, y el silencio, mientras uno se recompone, muchas veces surte el efecto de un bálsamo; pero, el hecho de que no se pueda hacer vino con una sola uva, ni pan con un sólo grano, puede referirse también a que se necesita, no sólo compañía, la obvia, la de los demás, sino también sumergirse en un algo que sea más grande, una revelación filosófica, una experiencia mística, una pasión física, algo que cobije y en lo cual se pueda uno conseguir.

Pan y vino son pilares fundamentales de la gastronomía europea, que es una de nuestras madres gastronómicas (mamamos de la leche nutritiva de África, Europa y América), están presentes en cuentos, en mitos y en rituales religiosos, para los católicos el pan es el cuerpo y el vino la sangre; quizá seamos como granos de trigo o como uvas, deseosos de pasar por la molienda vital para convertirnos, transformarnos, y ser lo que realmente vinimos a ser.

2011-07-12T21:15:00.001-04:30

Matan a Facundo... ¿Matan a Facundo?

"Yo era el orgullo de mi abuela, que era la vergüenza de mi familia"

Facundo Cabral

Facundo Cabral hoy está en la boca y en el pensamiento de mucha gente. Víctima de la violencia fue asesinado, se especula, por error: querían linchar a otro y él estaba en el medio.

Era un personaje muy peculiar, con una infancia difícil (trato de buscar otra palabra que describa su infancia y no la consigo), con un adolescencia aún más conflictiva y una madurez que le deparó pruebas físicas y emocionales que a más de uno hubiera puesto de rodillas.

Un cuerpo enfermo albergaba el poder y la libertad de un alma que se conocía a sí misma. No muchos lo apreciaban, porque tenía la cualidad de decir exactamente lo que pensaba: en una época en la cual daba pudor confesar la fe, citar la biblia, amar al prójimo como a sí mismo, él cantaba su amor por Jesús sin pertenecer a ninguna iglesia, sin disculparse por creer, sin ceder ante las presiones "intelectuales" que lo veían con sospecha (cuando no con sarcasmo). En una época en la cual ser ateo, de izquierda y esgrimir un discurso de resentimiento social era la única opción para la gente inteligente y culta, él practicaba la sensatez, la crítica y al mismo tiempo la dulzura y el sentido del humor.

Yo lo quería de manera personal, lo sentía como un amigo, como alguien a quien visitaba para reírme con él, para escuchar su voz amaderada con su bello dejo argentino, para escuchar sus consejos y para reconciliarme con la vida cuando estaba enojada con ella. Era para mí, quien mejor esclarecía mis inquietudes místicas, quien puso en palabras y en música mis creencias con respecto al orden del mundo, a la vida espiritual.

Me queda la satisfacción de que vivió a plenitud, de que conoció casi todo el planeta, de que sufrió y se divirtió, de que dio y recibió amor a borbotones... El pobre hombre que lo mató (es un decir, es imposible matarlo, es tan rebelde y tan terco que vive a pesar de los balazos), estoy segura, no tiene ni tendrá jamás idea de lo que hizo, nunca recorrerá la tierra con un canto que miles de personas repitan, ni se bañará en el mar con las ballenas, ni recitará a Borges de memoria, ni jamás entenderá la profundidad del pensamiento y el enorme amor que inspiró a Facundo Cabral, uno de los amigos a quien más quise.

2011-04-07T13:32:00.000-04:30

Manual de instrucciones

Si algo nos unifica a todos es la sensación de, en algún momento, no saber qué hacer. La duda, esa aguja en el alma, nos define a los seres humanos. Se supone que poseemos herramientas: una corteza cerebral desarrollada para la abstracción, una conciencia de nosotros mismos y de las consecuencias de nuestros actos, referentes morales y éticos, capacidad para la imaginación, para la empatía y, algunos más, algunos menos, cierta sospecha de que la vida es más grande que nosotros; pero, a pesar de que existan libros sagrados, la Biblia, la Torá, los Vedas, y toda la enorme variedad de compendios místicos, estamos en el mundo sin un manual de instrucciones.

Con algunas excepciones.

Los niños genios parecen saber de antemano lo que es bueno hacer y lo hacen, sin vacilar, parece que fuera inevitable, un sino que los empuja al objeto de su realización... Pero hay un dato estremecedor, el 10% de los autistas muestra señales de genialidad. Es claro que no todos los genios son autistas, ni todos los autistas, genios, pero hay un territorio en el que ambas condiciones se unen. Eso me hace pensar que estar separado del mundo, vivir aislado de él, podría generar condiciones para el desarrollo de talentos al extremo.

También existen genios que no, que no son autistas, que se vinculan con su entorno y que, incluso, se gradúan de psicólogos como el gran Frank "Sugarchile" Robinson a quien conseguí siendo casi un bebé, tocando su piano con los puños, y luego siendo un señor adulto y sereno, acariciando las teclas.

2011-04-01T09:21:00.000-04:30

"LA PARADOJA DEL DULCE: LÚDICA Y METÓDICA"

Este sábado estaré junto a invitados de lujo en:

Durante dos días, en los espacios de Guardaviñas y el reconocido anticuario A.E.Limes, se llevará a cabo un suculento encuentro, en donde se unen historia y gastronomía, para mostrar a los asistentes propuestas de exquisitas preparaciones artesanales, degustación de vinos, charlas de personalidades ligadas a la gastronomía venezolana, tapas y bocadillos de las manos de Alfonso Limés, en un hermoso espacio que rinde homenaje a nuestras referencias culturales, con hermosas antigüedades, muebles, vasijas y platos que nos llevarán a viajar en el tiempo.

Tendremos durante dos día, una serie de charlas que enriquecerán nuestro conocimiento, como lo son:

Sábado 02 de abril
Chucho Rojas - La magia comestible - 1:00 pm.
Karina Pugh - La paradoja del dulce: Lúdica y metódica - 2:30 pm.
Juan Carlos Bruzual - Ética y respeto en la Panadería o como engañar
con Caramelina 4:00 pm
Marta Alvarez Sus - Cocktails Academy - 5:30 pm.

Domingo 03 de abril
Prof. Víctor Moreno - 12 Maravillas Gastronómicas de Venezuela -1:00
pm.
Tomás Fernández - El dulce sabor de las flores venezolanas - 2:30 pm.
Alfonso Limés - Aprender de Jamones... y algo más - 4:00 pm.
Lala Contessi – Sommelier - 5:30 pm.

Entre los productos que se van a degustar y podrán adquirir

La Cocina de Conchi con sus Mermeladas, Chutney's y quesos de yogurt
Marcela Gil y los Cofe Cake
Bizcochos de la Nonna
Ersilia Farina mostrándonos variedades de berenjenas
Glam Foods: sales, frutos secos y empanizados
La limeñita y los mejores ceviches peruanos
Mieles Alvearium
El mejor te es el de "Camelia Casa de Te"
Un Heladito, los más ricos helados artesanales de Caracas
La Truffe Noire, trufas de chocolate
La Gourmandise, vinagres, mostazas, pepinillos, aceitunas y salsas frías

Participación: Bs. 80,00 por persona, incluye de obsequio,una copa de vidrio, y dos tickets para degustar los vinos, pase a todas las charlas del día.

Dirección: Calle Girasol, Prados del Este. Caracas, una cuadra del Club Libanés

Horario: de 11 am a 7:00 pm.

2011-03-31T09:11:00.000-04:30

Entrevista a un huevito de codorniz

· ¿Alguna vez le han hecho bromas por su tamaño?

Ya empezamos mal, accedí a dar esta entrevista con la explícita exigencia de que no mencionaran mi tamaño ni me bañaran con salsa rosada.

· Disculpe usted. Déjeme reformular la pregunta. ¿Cree usted que el perfume caro viene en frasco chiquito?

Por supuesto, la mejor comida es la de un bocado. Cualquier persona, incluidos niños, puede engullirme sin parecer un lambucio con la boca llena. Soy el minimalismo hecho huevo

· Mucha gente lo asocia a usted sólo con arepas trasnochadas o con la salsa rosada (disculpe, es necesario hablar de este tema), parece que lo han relegado a estos espacios de la cocina popular impidiéndole la entrada a la gran cocina, ¿está de acuerdo conmigo?

Esa es una pregunta difícil de contestar. En Venezuela soy un acompañante de la arepa y la salsa rosada, pero en Japón soy un bocado de lujo. No necesito decoración, tengo un sabor mucho más delicado que el huevo de gallina, me cocino más rápido y me digieren mucho mejor que otros alimentos. Creo que los venezolanos no saben sacarme provecho. En algunas civilizaciones me consideran sagrado.

· ¿En cuáles?

Civilizaciones antiguas que no estaban obsesionadas con el tamaño

· Pasemos a otro tema. Usted tiene un aspecto bastante colorido, lleno de manchas ¿no se deberá a ésto, una especie de racismo huevérico, su poca presencia en la alta cocina venezolana?

Lo dudo, en Venezuela los huevos blancos de gallina no son populares, los venezolanos prefieren huevos morenos. A propósito, no son manchas, son pecas.

· Disculpe de nuevo. ¿Sus pecas se deben al sol?

En absoluto, es una marca de linaje real. Los huevitos de codorniz descendemos de emperadores, huevos que dominaron al mundo con su poder y grandeza…

· En sentido figurado…

No, en sentido literal, cada huevo de codorniz nació para grandes cosas

· ¿Qué es lo que más difícil de ser un huevito de codorniz?

Entre otras cosas, el diminutivo. No soy un “huevito”. Los trasnochos también son duros, siempre debo estar preparado entre la media noche y el amanecer, en las fiestas y las areperas, es agotador. Me molesta también ese matrimonio obligado con la salsa rosada (que aquí entre nos, también está harta de que la viertan sobre mí sin miramientos, ella sueña con otras cosas, perfumes de especias, aromas de hierbas, en fin…)

· Le prometo entrevistar a la salsa rosada…

Pero entreviste a la original, a la casera, ni se le ocurra hablar con la que está hecha con mayonesa light industrial

· ¿Por qué?

Porque sus respuestas son muy superficiales… No voy a darle más detalles

· Esta entrevista está llegando a su fin, ¿cuáles son sus planes para el futuro?

Tengo planes de expansión. Invadiré el segmento juvenil, voy a hacer una alianza con Cocacola y Justin Bieber, no puedo adelantar más, pero será un éxito.

2011-03-08T20:40:00.000-04:30

Taller Los aromas de India y Tailandia

Myrna Rondón no sólo es eso que llaman una bella persona, tiene un corazón de oro, es simpatiquísima, experta en biodanza y además, es una de las cocineras más talentosas de Venezuela, su amistad es un lujo para mí y me honra. Su especialidad es la compleja y siempre sorprendente cocina tailandesa y es tan generosa que comparte sus conocimientos dando talleres. El de este próximo domingo 13 de marzo se llama "Los Aromas de India y Tailandia" y aquí están los detalles:

MENÚ:

v CEVICHE DE MANGO THAI.

v SATAY DE POLLO AL GRILL ENVUELTO EN HOJAS DE PLATANO CON SALSA DE TAMARINDO.

v LUMPIAS AL VAPOR CON CAMARONES Y FIDEOS DE ARROZ SALTEADOS.

v SAMOSAS DE LA INDIA CON VEGETALES Y GARAM MASALA.

v CHUTNEY CON FRUTAS TROPICALES Y DURAZNOS E HIGOS FERSCOS DEL JARILLO.

v ARROZ BASMATI CON ALMENDRAS Y CARDAMMOMO.

v POLLO SALTEADO VIETNAMITA CON MALOJILLO Y LECHE DE COCO.

v LYCHIES CON MELON EN LECHE DE COCO FRIA.

Valor del taller por persona: Bs 380

Los asistentes deberán llevar delantal y algún cuchillo de su preferencia .

Favor reservar con anticipacion su cupo y confirmar su asistencia.

Chef: Myrna Rondon.

Contacto 0414 -8203244

2011-02-16T11:45:00.000-04:30

La cocina de luto

Ha muerto Santi Santamaría. Autodidacta, deslenguado, inteligentísimo, y con una dedicación a su oficio que lo llevó a escribir uno de los libros más hermosos, a mi juicio, sobre la cocina: La Ética del Gusto.

Sólo puedo decir que estoy tristísima y que le debo mucho a este señor de eterna barba de dos días. Que ángeles cocineros te reciban con un festín, mi querido y admirado Santi.

2011-02-14T15:26:00.004-04:30

Platos anti-románticos

Detesto el día de los enamorados, es algo más fuerte que yo. Bombones, cenas, flores y demás regalitos que me encantan durante cualquier día del año, adquieren este día un tono cursi que me parece insoportable... Es por eso que hoy voy a hacer una lista de los platos más anti-románticos, para contrarrestar esa subida de glicemia en el humor de la gente.

1. Sopa de cebolla: este plato clásico, finísimo, que requiere mucho tiempo de elaboración, es ideal para arruinar cualquier velada romanticona. La sopa de cebolla asegurará un deseo apremiante de alejarse de la persona que la ha consumido, porque en el amor, uno ama al ser amado y a su aroma, y en este caso, la cebolla caramelizada (que es deliciosa, es verdad) otorga al comensal un olor que ahuyenta.

2. Hamburguesa con todo (rueda de camión): no son sólo la mostaza, la cebolla, y la cantidad innumerable de ingredientes peligrosos y contradictorios (huevo frito, jamón, queso, aguacate, tocineta, chuleta ahumada, queso fundido y de año, repollo, zanahoria, perejil, y trazas de úrea y heces, que además puede estar guarnecida con una gama extensísima de salsas que retarían la imaginación de J. K. Rowling), es la forma de comer: hay que abrir la boca casi hasta desencajar la mandíbula y evadir las gotas de salsa que caen por efecto de la gravedad. Esta bomba estomacal, podría cortarle la nota hasta a José Luis Perales. (Se multiplica el efecto cuando se ve comer a alguien que se mancha la camisa con salsa)

3. Garbanzos con paticas de cochino: Luego de ingerir este plato (que debería estar prohibido en lugares a nivel del mar o calurosos) la sensación de pesadez puede compararse a un yunque. Ni la promesa de amor eterno incondicional, ni el juramento de actividad sexual emocionante y divertida, podrán mover de una hamaca al comensal durante al menos cuatro horas).

4. Muslo de pollo: Es imposible que la líbido sobreviva mientras se come (o ve comer) un muslo de pollo. A pesar de que comer con las manos puede ser muy estimulante, el muslo de pollo requiere de posiciones y conductas completamente excluyentes del romanticismo. Manos grasientas, cartílagos que hay que sacar de la boca, tuétano que le resulta provocativo a algunos (y que hay que succionar para poder llegar a él), en fin, una vuelta al primitivismo, el ser humano luchando por su supervivencia, el depredador disfrutando de su recién frita presa con una coca cola light de acompañante.

5. Caraotas con pasta: Casi no puedo escribir acerca de esta perversión de la culinaria criolla sin que se me baje la tensión ¿Cómo dos productos que separados pueden ser tan deliciosos, pasta y caraotas, cuando se unen se convierten en una ofensa hasta para los oídos? El efecto visual es de largo alcance, así que si usted quiere espantar de una vez por todas a esa pareja que le tiene la vida hecha cuadritos, muéstrese con descaro comiendo caraotas con pasta (el efecto visual se incrementa si se añade mayonesa). Es de tal espanto, que no hay una foto en el cyber espacio que registre este atentado contra la estética y el sentido común gastronómicos.

2011-01-27T11:47:00.000-04:30

Todos los cuentos juntos

He estado corrigiendo, puliendo y vistiendo de gala mis cuentos durante algún tiempo, para publicarlos, todos juntos, en un sólo lugar. Algunos los publiqué aquí en Paladar Inteligente, otros en blogs de amigos, otros en Las Palabras que me Habitan, otros, más antiguos, en www.afuegolento.com.

Es un proceso que comienza, espero tenerlos todos en mi nuevo blog: Hija de Epicuro en menos de un mes. Los invito a todos a visitar mi nuevo hogar virtual.

2010-11-17T11:49:00.004-04:30

Patrimonio que se come

Por primera vez, la UNESCO incluye expresiones de la gastronomía dentro de su lista de Patrimonio Inmaterial. La dieta mediterránea, la gastronomía francesa y la mexicana, fueron reconocidas como patrimonio cultural intangible de la humanidad. Es un momento de celebración y gozo para los cocineros del mundo, sobre todo para los latinoamericanos; nuestra cocina, profundamente mestiza, está íntimamente ligada a los criterios mediterráneos y a la influencia francesa y la cocina mexicana, podría decirse, es como una madre de todas las cocinas de América.

Pan, aceite de oliva y vino son los pilares donde se fundamente la cocina mediterránea, el consumo de vegetales de temporada, de abundante proteína animal proveniente del mar, de cereales y la brillante utilización de métodos de cocción, hierbas y especias, la hacen, no sólo sana, sino diversa y deliciosa.

Paco de Lucía, monumento viviente del arte español, en todo su esplendor

La cocina francesa, Alma Mater de los cocineros occidentales, tiene la característica de contener la sistematización de la gastronomía profesional. La cocina clásica francesa, muy cuestionada por pesada, dio un fruto paradójico, de sus entrañas emergió la Nouvelle Cuisine, con su ligereza, su salud y su preciosismo para ejercer su influencia hasta nuestros días.

Edith Piaf, el gorrión francés

Muchas veces, cuando hablaba con mis profesores sobre las salsas madres pensaba en el mole, aquél destello de genialidad mexicana, y me parecía que era una salsa abuela, madre de todas las madres; pero el mole es una de las razones por las cuales la cocina mexicana es un monumento al ingenio y al refinamiento: la ingesta de insectos (estoy segura de que cuando se superen los prejuicios en contra de los insectos, se convertirán en la fuente más segura, saludable y económica de proteína para la humanidad), la multiplicidad de chiles, la inmensa variedad de platos y sobe todo, su tratamiento del maíz, hacen de la gastronomía mexicana un espacio de complejidad, belleza y sabiduría.

Pedro Infante (el amor de mi vida) con Antonio Badú, derrochando testosterona mientras cocinan

2010-10-23T19:11:00.003-04:30

Más allaíta

Venezuela es el reino de la inexactitud. No lo digo como queja, al contrario, yo me siento como pez en el agua con esas ambigüedades venezolanas. A pesar de que ciudades como Mérida o Barquisimeto, están numeradas, Caracas, la enorme, la caótica, no tiene números sino nombres (en el mejor de los casos). Esta es una ciudad cruel con los visitantes que no comprenden como uno puede ubicarse con direcciones poéticas, subjetivas e inexactas (subes hasta el final, luego, en la "matemango", cruzas a la derecha y en la primera, donde está la reja morada, más allaíta, donde está la puerta azul").

Por ejemplo, viví mi infancia en la calle Codazzi de Los Chaguaramos, pero esta calle son realmente dos, pues una está del lado sur del río Guaire y la otra del lado norte, y la verdad, hay que ser muy perspicaz para darse cuenta de que la calle, con posibles poderes esotéricos, se desvanece para darle paso al río y se materializa de nuevo del otro lado con el mismo nombre; miles de veces, tuve que indicarle a algún despistado que, efectivamente, se encontraba en la calle correcta, pero que tenía que dar un vueltón para poder llegar al otro lado, donde también estaría en la calle correcta.

En el Centro de Caracas el asunto se pone incluso más macondiano: las esquinas tienen nombres que parecen sacados de una película: Miseria, Pinto, Socorro, Chorro; pero el premio mayor se lo doy a la esquina El Muerto y su historia, arrancada de la vida misma.

La cocina venezolana revela en su epidermis y en su adn el mismo carácter inexacto, rebelde y caprichoso. Mi mamá tiene anotadito en una libretica, las cantidades exactas de ingredientes para hacer sesenta hallacas, y jamás, jamás de los jamáses, con esa cuenta, nos salen las sesenta hallacas que un día si salieron, un diciembre salen más, otro salen menos, pero nunca sesenta.

Los intentos de sistematizar este asunto han sido titánicos, nuestro ángel guardián de los sabores autóctonos, Armando Scannonne, se ha fajado como los buenos durante décadas, con espíritu de pionero, con abnegación franciscana; sus logros son insoslayables, pero sé que cada uno tiene su propia versión de las recetas de Scannonne, tal vez porque a nosotros nos tienta demasiado la improvización, tal vez porque el espíritu de esta cocina es justamente, ser inasible.

En la nomenclatura culinaria criolla este desorden bullanguero y descarado queda muy claro: "una pizca", "un chorrito", "una ñinguita", se cortan los vegetales "chiquiticos", se deja hervir "hasta que espese", se deja enfriar "hasta que cuaje". Un cocinero extraordinario, "Cambao", un día me dijo que su "Guaga" era un genio cocinando "con un si ni no de sal", es decir, con poca.

Aunque no tomo café, me deleitan las sutilezas del café venezolano en una barra, ¿qué diferencia hay entre un marrón claro y un con leche fuerte? apenas unas gotas más o menos, y los baristas criollos o cogen el hilo rápido o no sobreviven al ajetreo implacable de una jornada de expertos en pedir exactamente lo que quieren.

A mí me gusta, me encanta, ser una cocinera en un mundo en el cual las inexactitudes son comprensibles, las sutilezas son moneda corriente, las imprecisiones se dan por sentado y la cocina es tan hermosa, colorida y exuberante que no aguanta corsets ni medidas exactas.

2010-10-12T09:45:00.003-04:30

La parafilia del hilo

He vivido una inocente obsesión como si fuera una parafilia, como si tuviera que avergonzarme, como si no combinara con mi personalidad. Siempre me sentí como una marciana cuando confesaba, casi con pudor, que me gustaba tejer.

Algunos arrugaban la cara y cuestionaban una actividad tan pasiva e ingenua en una época de tanta malicia, otros juzgaban políticamente incorrecto que una mujer inteligente y con criterios propios, cultivara los placeres discretos y silenciosos de las manualidades, otros simplemente me decían que eso era de viejitas (aprendí a tejer a los 20 años) y que perdía mi tiempo. Mi grupo etario, marcado por los corsets de Madonna, la Perestroika y la Historia sin Fin, nunca fue sensible a los hilos. Yo, en cambio, cuando lo encontré, me encontré.

Mi abuela intentó, oh ilusa, enseñarme a bordar cuando era una niña, me compró un tamborcito, una telita de algodón, hilos de colores y me fue guiando en su arte, al que interpretaba con maestría y gusto de princesa. Yo debo haber dado algunas puntadas equívocas cuyo mal resultado traté de compensar con interpretaciones en la mandolina, que mi abuela adoraba y, seguramente prefería, a verme fracasar estruendosamente bordando; mis hilos y mis agujas no eran esos, pero lo descubriría mucho después.

Entrando en la adultez, cuando vivía en Mérida, me enseñaron a tejer amigas pasajeras, chicas muy amables que estuvieron en mi vida durante poco tiempo. A partir de ahí, sólo pude compartir la delicia que significa para mí tejer, con mi tía, y sólo durante poco tiempo, ella, ahora vive en el extranjero. Ni una amiga, ni una prima, nadie cercano a mí se siente conmovido por el placer hedonista y autocomplaciente que generan los nudos que van naciendo en el extremo del ganchillo.

Comencé tejiendo lo básico con pabilo, grueso, burdo, nada amable para tejer. Su rusticidad se ve compensada por su pureza y esa apariencia de hilo primigenio. Llené las casas de mis amigas con miles de tapetes: corazoncitos de una cursilería que hoy me abochorna, molinos de viento, flores, figuras geométricas, angelitos y cualquier otra cosa imaginable que estuviera plasmada en un patrón de ganchillo.

Pasé luego, con gran dificultad, al tejido de ropa y así sublimé la frustración que siempre me produjo no saber (ni sentirme en capacidad de) coser en una familia de exquisitas e intuitivas costureras. Mi primera pieza fue una chaqueta color papelón, que regalé a una de mis amigas justo cuando me despedía de Mérida.

Luego mi tejido fue completamente solitario y autodidacta. Fui aprendiendo de revistas, de imágenes en internet, fui resolviendo problemas con mi sentido común, fui aceptando que mi “parafilia” la debía vivir sola, pues Venezuela no es un país con tradición de tejido.

Hasta hoy. Hoy visité a un montón de “arañas” que se reúnen los sábados en el Parque del Este, a tejer. En sus ojos vi la misma expresión de delicia, la misma satisfacción que siento yo cuando consigo aprender un punto nuevo o terminar un proyecto. Conseguí a mi grupo de tejedoras, unas mujeres divertidas, locuaces y completamente entregadas a los hilos, a quienes no debo explicarles la paz y el deleite que se siente al pasarse cuatro horas seguidas tejiendo sin parar, hasta casi estar dormida, pero aún contando los puntos, como en una meditación en movimiento, porque ellas, no sólo lo saben, sino que están tan poseídas como yo por la misma obsesión.
ARAÑAS CARAQUEÑAS, SALID DEL CLÓSET Y VENID A TEJER AL PARQUE DEL ESTE LOS SÁBADOS!!!

2010-10-03T12:26:00.000-04:30

Tiempo

"Todo tiene su tiempo, y todo lo que se quiere debajo del cielo tiene su hora:

Tiempo de nacer y tiempo de morir; tiempo de plantar y tiempo de arrancar lo plantado;

tiempo de matar y tiempo de sanar; tiempo de destruir y tiempo de construir;

tiempo de llorar y tiempo de reír"

Eclesiastés cap 3

Ha pasado mucho tiempo, meses, desde mi último post. A veces uno se queda sin palabras, mudo, no necesariamente por una buena razón; a veces hace falta hacer silencio.

Re estreno mi blog publicando una foto de mis alumnos, próximos pasteleros, en plena faena.

2010-05-07T07:13:00.004-04:30

Play The Game

Algunas veces me gusta que los hombres me mientan… Algunos hombres.

Pablo juega conmigo, me manipula, me emociona; me dice “give me all your love tonight” y soy capaz de hacerlo. Ante mí despliega su acto de magia, me hace ver lo que no es, me convence de que Freddie Mercury está vivo y que, frente a mí, canta “Killer Queen” en Caracas el día de mi cumpleaños del dos mil diez.

Pablo Padin parece poseído no sólo por el espíritu libre de Mercury, sino por su talento. En su performance nos hace ver los mismos gestos, la misma vitalidad y predisposición al disfrute de su arte, la misma complicidad con su público al que hacía vocalizar mientras él los dirigía; juega a que es Freddie Mercury, yo juego a que le creo, incluso llega un momento en el cual dejo de jugar y genuinamente me inquieta la posibilidad de estar alucinando.

El insólito parecido físico es acompañado con una sensibilidad musical incontestable y el manejo de los instrumentos que Mercury interpretaba. Es un poco injusto que detrás de Padin, el resto de la banda “Dios Salve a la Reina”, suene tan bien, e incluso recréen los movimientos de Deacon, Taylor y May, y que yo les dé por sentado, pero es inevitable quedarse boquiabierto ante la maniobra asombrosa del solista quien, sin pudor y en inglés (a pesar de que su lengua materna sea el español de Argentina), me invita a bailar “Crazy Little Thing Called Love”.

Los primeros compases de “God Save The Queen” retumban en el teatro y veo a Freddie re encarnado en Pablo, desfilando con capa y corona; éste era el momento en el cual él y su público protagonizaban una alianza absoluta. Desfila lentamente, disfrutando cada paso, haciéndome sentir tanto amor por él como por el personaje que interpreta, despertándome las ganas de agradecerle la oportunidad de ver a mi amado Farrokh Bulsara, la personalidad más seductora y con la voz más hermosa del rock sinfónico, quien vive en mi corazón en un castillo de cuentos, como la reina que fue.

2010-04-30T18:30:00.001-04:30

El mole según Lila Downs

Lila Downs es un huracán, su voz es antigua y viene del centro de la tierra. Como los buenos artistas, exorciza sus demonios, sus tristezas y sus miedos, con su arte. Tiene su propia versión del mole, preparación sofisticadísima a la cual los mexicanos ven como su genoma nacional. Aquí la receta-canción que Lila Downs interpreta para bien de la humanidad.

2010-04-25T20:13:00.000-04:30

La Hoja Dentro de su Cuerpo

Participo en el Taller de Narrativa Imago Mundi, de Mharía Vázquez Benarroch, una verdadera gourmet de las palabras. He escrito más en un mes que durante toda mi vida, y eso me tiene inmensamente feliz. Hoy los invito a leer en mi blog Las Palabras que me habitan, La Hoja Dentro de su Cuerpo, un relato sobre un asesinato entre cocineros.

Juro que es ficción.

2010-04-21T16:11:00.000-04:30

Lo que sabe Micaela

Micaela crece en Washington, sana y abrigadita, en el vientre de su mamá. Tiene varias certezas. Ella sabe, por ejemplo, que su abuelo le revelará los secretos del cielo y su abuela los de la dulzura. Sabe que su papá, con sus ojos claros y su piel morena, la cuidará siempre y le dará su sonrisa de hombre bueno y noble. Está segura de que heredará la inteligencia y la espigada belleza de su mamá y que será muy divertido crecer en una familia de locos que la aman y la esperan.

Viene a este mundo a encontrarse con su tía Eva, quien siempre le hablará de los misterios de la vida y la cuidará a control remoto. Con su tío Héctor, de quien siempre estará enamorada, se adentrará en el mar, segura y valiente, a remontar las olas en una tabla de surf. Su tío Jack le enseñará a escuchar buena música y a reírse de sus ocurrencias. Su tío Roger siempre le dirá “Hola, mamita, Dios te bendiga”, sus primos Sabina y Roger Leonardo sentirán por ella el mismo amor, azucarado y juguetón, que sentimos nosotros por ellos, en la distancia, sus primas de Maracay la bendecirán y su tío Alexander le enviará besos calurosos desde Anaco.

Su mamá Silvia, desde algún lugar del cosmos, bordará para ella una colorida colcha de estrellitas, para que duerma contenta y su tía Karina, con el corazón arrobado de flores, la amará, con la terquedad y la entrega de una tía sin hijos y le contará como fue que un día, llorando de alegría, se enteró de que ella venía en camino.

2010-03-30T23:53:00.000-04:30

Hoy me inicio con La Perla

Hace un poco más de un mes me inicié en el taller de narrativa Imago Mundi de la escritora Mharía Vázquez Benarroch. Asistir a las clases ha sido un deleite que sólo puedo comparar a la maravilla de ver el ecosonograma del hijo que se lleva adentro. Una de las asignaciones del taller fue abrir un blog para publicar los trabajos, noticias y cosas interesantes sobre el mundo literario. Hoy me inicio con mi relato La Perla y los invito a mi nuevo blog Las Palabras que me Habitan.

2010-03-29T20:42:00.000-04:30

Encuentro en el restaurant

2010-03-29T18:36:00.000-04:30

La poesía que cuece los garbanzos

Le tengo un amor devocional a Gabriel García Márquez. Muchos lo critican por su amistad con Fidel Castro, yo no, al fin y al cabo uno es amigo de quien quiere y porque lo quiere y el amor es un misterio. Me parece que su talento, su obra y todo el bien que nos ha hecho a los latinoamericanos con su literatura está fuera de cualquier cuestionamiento.

Su libro más gastronómico son los Doce Cuentos Peregrinos, y el cuento más gastronómico de todos, un portento de delicias azucaradas, es El Verano Feliz de la Señora Forbes. Su discurso de aceptación del Premio Nobel es una radiografía de América Latina, con su belleza y su desgracia y con un guiño culinario casi al final que cada vez que lo leo me conmueve. Aquí está La Soledad de América Latina.

2010-03-21T14:38:00.003-04:30

...Y este miércoles, voy de cuentacuentos

Resulta que siempre he hecho lecturas dramatizadas de mis cuentos y que le tenía mucha envidia a esos magos que hipnotizan a niños y adultos narrando historias. Resulta que el Banco del Libro tiene talleres maravillosos para enseñar a narrar cuentos y resulta que el pasado miércoles finalicé las sesiones teóricas de este taller. Por eso, este miércoles a las 7 pm estaré junto con varios amigos contando cuentos. Yo me estreno (sin chuleta) con mi relato "Almíbar de Dátiles", en una versión libre, full de improvisación y descarada como ella sola (no porque me sobre talento, sino porque me falta memoria) en una sesión de Cuentos a la Gorra (cuentos para adultos).

Amigos queridos, los invito a pasar un rato muy lindo, compartiendo con gente preciosa, escuchando cuentos y dándome apoyo moral.

Lugar: Av Luis Roche Sur, Edf Banco del Libro.

Día: Miércoles 24 de Marzo

Hora: 7 pm

2010-03-15T17:41:00.016-04:30

Yo doy clases por ésto

Alguna vez pensé que la vena docente me venía por mi papá (y lo más seguro es que sea cierto), otras veces he pensado que el miedo a la muerte, a no dejar huellas en la vida, era otra razón. Una vez también pensé que mi afán de aprender era lo que me movía a enseñar, porque lo que se enseña se aprende bien; pero la verdad, es que ésto y sólo ésto es suficiente para que yo le dedique la vida entera a acompañar a la gente a descubrir sus talentos. Esta es mi primera promoción de graduados de pasteleros en el Grupo Académico Panadero Pastelero.

Olga y sus buñuelos con relleno líquido de miel y sorbete de guayaba y queso crema

Mariflor y su torta de queso de cabra y pimienta sobre gelée de dulce de lechoza y sorbete de higo

Beatriz y su choco-misú (tiramisú desestructurado sobre espejo de café)

Yris y su mousse de arroz con leche, fresa y parchita

Gerardo y su chocolate en texturas y naranja

Fotos: Joel Elíaz

2010-03-08T17:57:00.004-04:30

La síncopa del corazón

“Inclinado en las tardes hecho mis tristes redes

a ese mar que sacude tus ojos oceánicos”

Pablo Neruda

Ella se mantenía triste a propósito. Su soufflé sólo levantaba, aéreo y espumoso, si ella sentía una consciente melancolía, los gnoccis de auyama sólo quedaban dorados y tersos si ella lloraba antes de amasarlos; el quesillo de guanábana, la herencia más querida que le había legado su abuela, quedaba soso y blando si ella, por algún motivo, se sentía feliz.

Vanos fueron los intentos de engañar a los espárragos con trucos de tristezas postizas, suspiros enlatados, lágrimas de artificio; ellos sabían, si estaba alegre, marchitarse apenas los tocara. Las fresas se acidificaban, los ajíes se reblandecían, el pan se petrificaba si ella, al tocarlos, sonreía. En cambio, bastaba una pena, una aguja en el alma, un vapor apesadumbrado en las venas, para que las ostras se mantuvieran frescas en sus manos, durante horas. Cocinaba a diario y cocinaba bien, pero una buena noticia, la tibieza del sol en la piel, el recuerdo de una caricia justa, era suficiente para arruinarle el trabajo.

Al salir de la cocina, recuperaba un ánimo post tormenta, una suave, tenue, elevación del humor, una resignada reconciliación con la vida luego de horas de voluntario sufrimiento en bien de su oficio. A decir verdad, aprendió a disfrutar de su tristeza; desarrolló un mezquino y discreto goce de sus miserias que se veía compensado por la belleza de sus platos, los sabores intensos que lograba, las felicitaciones que llegaban desde la sala y que frecuentemente tenía que asumir sin alegría para que, al volver la cocina, las lechugas no se hicieran mustias en sus manos.

El cuchillo se desliza por la tabla blanca, mínimos aros de ciboulette nacen a borbotones de este vaivén de la hoja filosa; un descuido, tal vez un latido asincopado de su corazón, genera un temblor en sus manos y la consecuencia es un manantial rojo que sale de su dedo índice. La reacción inmediata es la de presionar la herida, pero no hay dolor, más bien una luz, una calidez, un perfume de mandarinas, un canto en bocca chiusa que la alegra instantáneamente y sin culpas. Las gotas de sangre siguen saliendo y la alegría se intensifica. No hay tormentos, no hay lástimas de sí misma, hay una felicidad química que corre por su torrente sanguíneo y mancha la tabla. Delante de sus ojos surgen imágenes de trapecistas, de flores púrpura, de manos de bebés que le tocan la cara. Alucinada y feliz como nunca, se quita el delantal y la filipina, abandona la cocina con pasos cortos y para siempre, decidida a dedicarle la vida entera a la dicha de comer comida ajena y de sembrar ciboulette y mandarinas en su huerto.

2010-02-16T12:39:00.004-04:30

"La luz es como el agua"

Me cuesta creer que haya un elemento más importante en la cocina que el agua. Y no sólo como ingrediente (que ya es bastante) o como vehículo para lograr cocciones (que es mucho más) sino porque está presente en prácticamente todo lo que se cocina y se come.

Para García Márquez "La luz es como el agua", y he conseguido en youtube un hermosísimo micro acerca de este cuento.

2010-02-15T17:00:00.012-04:30

"Adiós vinagreta, adiós carbohidrato"

Existe una infinidad de maneras de despedirse de un amor ingrato: a punta de boleros y ron, con un robusto soudtrack de rancheras y tequila, en el silencio más oscuro o a los gritos, en fin, vestidos de fiesta o de luto cerrado.

Pero Juan Luis Guerra en, el que en mi opinión es su mejor trabajo, Fogaraté, mezcla la exquisita poesía de Rafael Hernández con su música excepcional para despedirse de una mujer. Decirle a un ex amor "vinagreta" y "carbohidrato" es algo que me conmueve.

Por un lado, una vinagreta equilibrada, potente, con personalidad, puede ser una seducción líquida sobre lechugas y tomates. Pero tener una vinagreta en el corazón es, quizás, demasiada acidez para el alma. Los carbohidratos (¿quién lo duda?) son deliciosos, pero asociados siempre al peligro de engordar y enfermar, pueden ser mortales si se tienen como el amor de la vida.

Los calificativos gastronómicos son la entrada para la lista de lindezas que se merece la traidora, Rafael Hernández la llama: "nicotina", "colilla en las venas", "asbesto", "cemento" y "tres pasitos" (veneno raticida cuyo nombre refleja la velocidad del efecto mortal).

Aquí dejo el video (la verdad es la canción acompañada de la imágenes del disco, lo cual me parece incluso ganancia pues le permite a uno concentrarse sólo en la música).

Disfruten.

2010-02-13T19:36:00.006-04:30

SOY EL GRINCH DEL DÍA DE LOS ENAMORADOS

Soy el grinch del día de los enamorados. Siempre lo fui, siempre lo seré. Nunca he creído en las flores rojas en esta fecha, nunca he respetado los bombones en formato de corazón, nunca me ha entrado en la cabeza como alguien puede creer que el amor se pueda resumir en un peluche.

Ni estando siberianamente sola, ni estando amelcochadamente acompañada, he logrado comprender el fenómeno del día del "amor y la amistad". Para mí el amor es un asunto complicado, multivalente, bendito, profundo, estremecedor y, en algunos casos, agotador. Para mí la amistad es un cristal, una joya, un premio por haberse portado bien en la otra vida.

¿Cómo expresarles a mis amigos cuánto los quiero en un sólo día y a todos al mismo tiempo? ¿Cómo expresarle con veracidad lo que siento al amor de mi vida? ¿Regalándole una corbata?

Que no, que no y que no. Que no me gusta el asunto. Y yo soy bastante ritualista: celebro mi cumpleaños con una semana de anticipación y hasta la octavita, regalo a diestra y siniestra en navidad, celebro los cumpleaños de mis amigos con bombos y platillos; me encantan los boleros desgarrados y las películas con finales felices. Pero los regalitos edulcorados, las musiquitas edulcoradas, los peluchitos edulcorados y las palabritas edulcoradas, son una cantidad de glucosa que mi sistema psíquico no puede metabolizar.

2010-02-10T07:19:00.006-04:30

La obsesiones, las repulsiones o la lección de la crema de arvejas de Mariflor Giannikakis

Los cocineros tenemos no sólo ciertos rituales que nos hacen sentir cómodos y seguros a la hora de cocinar (soy incapaz de encender una hornilla si no tengo puesto un delantal, por ejemplo), sino que las obsesiones y las repulsiones gastronómicas son un tema importantísimo para nosotros. Tengo un amigo que pasó años sin cocinar con tomate porque le parecía ordinario, otra amiga diseña sus platos dibujándolos hasta la extenuación, mi tía Ligia, magnífica cocinera, detesta hacer ensaladas aunque es capaz de hacer un souffle con los ojos cerrados.

En cuanto a comer o no comer, yo soy maniática convicta y confesa: amo la mantequilla, el pan, el brócoli, el aceite de oliva, el queso de cabra, la lechuga. Odio el cambur, la lechoza y el melón. Odio los cartílagos, los cortes de carne con huesos (¡abajo el t-bone steak y el osso bucco!) los espárragos y el apio. Odiaba las arvejas verdes... Hasta este domingo.

En el curso dominical de pastelería del Gapp, eventualmente compartimos el almuerzo y este domingo, Mariflor Giannikakis (mi amiga querida, esposa de mi alto pana Joel Eliaz, diseñadora, fotógrafa y alumna) nos convidó de delicias que había hecho en su casa, entre las cuales destacaba, para mi horror, una crema de arvejas verdes. Siempre he tenido como meta probar todo lo que crea que vale la pena, ésta vez valía la pena responder con apetito al gesto de Mariflor, pero yo me encontraba con la clarísima repulsión que siempre he sentido hacia la leguminosa color verde grinch.

Sin decir nada y apelando a mi espíritu aventurero, vi como Mariflor colocó cantidades equivalentes de su crema verde en ramequines que bañó con queso parmesano y llevó a gratinar. El asunto me estaba conmoviendo, pero mi nariz es mi brújula en la vida, y el aroma de las arvejas sólo lo tienen ellas, es insobornable, no se puede disfrazar. Intentando amplitud de criterio. pensaba: "pero tal vez si sólo la pruebas y agradeces la belleza de Mariflor que cargó ese perolero hasta aquí sólo para que tú comieras", "tal vez como es una crema puedas comerte aunque sea dos bocaditos", "has comido escorpiones, grillos y cuy, y ahora ¿una inofensiva cremita de arvejas te va a asustar?" era mi atormentado diálogo interno.

Entra Mariflor al salón con la bandeja de ramequines calientes y aromáticos, yo dudo por veinteava vez, pero finalmente me arriesgo. La crema tiene, para mi tranquilidad, un color más aceitunado que radiactivo; sé por el vapor que desprende, que ha sido generosa en ajo, en cebolla, en cariño. Tratando de convocar mi espíritu hedonista, tomo una cucharada mezquina de crema y me la llevo a la boca preparada para disimular la expresión facial que me delataría si, como esperaba, la crema me hacía sentir miserablemente infeliz.

Pero ocurrió un milagro (un milagro menor, nadie se salvó de un cáncer, pero para mi vida, estas son cosas milagrosas): la crema que me inundó de sabor hasta la médula, estaba deliciosa. Con un sabor muy pronunciado, un poco de acidez, un obvio sofrito bien hecho, el parmesano derretido, la textura untuosa, la crema de arvejas estaba buenísima. Yo, incrédula y con los ojos desorbitados, tomo otra cucharada para convencerme de que no son delirios míos y confirmo que si, que la crema está, no rica, no sabrosa, no decente, está verdaderamente exquisita.

Con el ego apaleado y la boca feliz, terminé de devorarme la crema de Mariflor y lamenté el hecho de no poder repetir y comerme cinco porciones de aquella misteriosa, sorprendente y aleccionadora crema de arvejas.

2010-02-09T17:19:00.003-04:30

Platillos voladores

Estoy enamorada... Ya sé que no es una innovación gastronómica que afecte a la comida, ya sé que ahí se podría servir comida de la mala y de la buena... Ya sé. Pero es que es irresistible.

Un grupo de españoles, canarios para más señas, idearon como servir tapas sobre ¡platillos voladores! La vajilla se sostiene sobre imanes y las mesas están imantadas también, el resultado, la delicia de poder tener frente a los ojos, pequeños platitos suspendidos en el aire.

Aquí les dejo el link (con video incluido) para que se den un gustazo.

2010-02-04T08:55:00.005-04:30

Cierra El Bulli

"En las cosas más profundas y más importantes, estamos indeciblemente solos"

Rainer María Rilke

Cierra El Bulli. Las puertas del templo de la cocina vanguardista cierra sus puertas a partir del 2012. Ferrán Adriá argumenta necesidad de un tiempo de reflexión, de descanso y, claro, de experimentación luego de 25 años de trabajo ininterrumpido. Aunque pidió que no especularan (lo cual es muy difícil) unos dicen que los ¿problemas? económicos, la mala administración, es la responsable del cierre. Ferrán Adriá se expone, con esta decisión, a que se diga cualquier cosa. Me impresiona la honradez, me impresiona que pude haber tomado otras decisiones, pero tomó ésta, me deja sin habla que lo haga público de forma tan escueta. Lo respeto ahora mucho más.

Los académicos conocen muy bien lo que significa el desgaste, por eso siguieron el ejemplo de los hebreos que cada 6 años dejaban descansar la tierra que sembraban durante un año para que ésta se renovara. El "año sabático", temporada indispensable para reflexionar, para descansar y renovarse, para investigar a sus anchas, es un tiempo vital en la vida de un académico, de un artista, de un científico. En los procesos creativos siempre es necesario un período neutro, de aparente "inmovilidad"; creo que todos deberíamos tener un "año sabático" o su equivalente, que nos permitiera mirar hacia atrás y evaluar, mirar hacia delante y planificar, mirarnos en el aquí y el ahora para descubrir quienes somos, lo cual, por la velocidad, el trabajo agotador, las presiones y las responsabilidades, casi nunca está muy claro.

Tal vez sea mi amor a la soledad bien administrada, pero creo que Adriá lo que necesita es un tiempo solo, un tiempo de ocio (que no creo que sea el padre de los vicios, sino al contrario, la tierra fértil de las buenas ideas), un tiempo lejos del centro de las miradas de toda la movida gastronómica mundial. No puedo imaginar la presión que se debe sentir con un ramillete de estrellas michelin en las manos, un restaurant con reservaciones a dos años y la expectativa, tanto de fans como de detractores, de la próxima ocurrencia.

Celebro su decisión, aunque sienta un poco de orfandad (Y ahora, ¿qué haremos sin El Bulli durante dos años?). Siento lo mismo que cuando García Márquez dice que no escribirá más: por un lado despecho, pero por el otro agradecimiento, porque la honestidad es el regalo más preciado que un tipo creativo puede darle a alguien que lo quiere.

Para celebrar la soledad, el genio de Diana Navarro.

2010-01-29T12:02:00.007-04:30

Bloqueo creativo

Una página en blanco al frente, varios días con desajustes en el sueño, poco apetito (que aprovecho para entregarme al ambiguo placer de la dieta), el final del semestre, la entrega del último trabajo, y no se me ocurre nada.

Busco mis fuentes de inspiración infalibles: visito youtube y me encuentro con La Shica, con Supertramp, con la Fania en su esplendor que me lleva a mis gatos y ellos a
Colette Calascione y su máscara felina (¿cómo alguien desconocido puede pintar algo que yo llevo por dentro?). Me provoca comer un perro caliente con salchicha alemana, o unos cascos de guayaba con queso brie, o kippe crudo con hierbabuena, o un pancito con tapenade.

La página sigue ahí y no sé si me mira con sarcasmo o con picardía, el asunto es que me mira.

Busco a mi amado Klimt a ver si en su “Beso” me consigo de alguna manera; el suyo me lleva al de Juan Luis Guerra y aquella especie de ejercicio gestáltico-erótico-poético que siempre me deja sin habla y que me hace creer que sí, que deberían darle su premio nobel sólo por haber escrito semejante monumento a la lengua española.

Vuelvo a la página y no hay manera, blanco total.

“…Échale semilla a la maraca pa´ que suene, chá cuchá cuchucuchá cuchá” canta Héctor Lavoe, amor de mi vida vestido de navidad, haciéndole los coros a Cheo Feliciano. Mi mamá me pregunta si quiero salmón para el almuerzo y yo respondo que si. Hago lo de siempre: el montaje mental del plato, y sé que me voy a dar un gustazo con el salmón a la plancha (full de pimienta y término medio) y brócoli con vinagre y aceite de oliva. Con la boca hecha agua intento escribir algo, pero es inútil. Me mudo de género y busco a Dead Can Dance, me conmuevo hasta los huesos y considero la posibilidad de escribir que tengo una página en blanco al frente, varios días con desajustes en el sueño y poco apetito.

2010-01-20T07:41:00.001-04:30

"Las penas con pan son menos"

"Sólo las ollas saben de los hervores de sus caldos"

Sabiduría Mexicana

"El vino lava nuestras inquietudes, enjuaga el alma hasta el fondo y asegura la curación de la tristeza"

Séneca

"El sibaritismos gastronómico unido a la inteligencia, contribuye a hacer a los hombres amables"

Alexandre Grimod de la Reyniere

"Se cocina con lo que se piensa, y se piensa con lo que se sabe"

Isaac Salaberria

"Así como el sabio no elige los alimentos más abundantes, si no los más sabrosos, tampoco ambiciona la vida más prolongada si no la más intensa"

Epicuro

2010-01-14T09:33:00.005-04:30

¿Cómo contar?

Había una vez, en un lejano reino, una princesa encerrada en una torre... Érase una vez un príncipe, gallardo y hermoso, que fue convertido en sapo... Cuentan los que cuentan que un día, una malvada bruja hechizó a un pueblo entero...

Estoy tratando de elaborar algo coherente para relatar lo que está ocurriendo en este país, y no logro dar ni con el principio...

2010-01-06T17:48:00.002-04:30

Mi mamá estrena blog comiendo manzanas

Mi mamá se llama Eva y está signada por las manzanas, desde la bíblica y su influencia en su personalidad, hasta el apodo cariñoso con el cual la llamaba mi papá: "manzanita". Hoy se armó de valor y abrió, como no, un blog para darle cauce a su vocación de socióloga-sherezade-psicóloga-escritora.

Enjoy!!!

2010-01-04T20:58:00.004-04:30

Adiós, Sandro

Mi tía y mi mamá estaban enamoradas de Sandro, en consecuencia yo también. Siempre me impresionó su histrionismo y esa voz, como nacida en el centro de la tierra. Pudo fundir la sexualidad sin eufemismos que brotaba de sus poros con el refinamiento de su interpretación. Cuando cruzó los cuarenta se incrementó su hermosura. Como en un vino fino, Sandro, Roberto Sánchez, se expresó en todo su esplendor en la madurez y aunque cantara esa música dulzona que llaman ¨romántica¨ la fuerza inaudita de su masculinidad estremecía a cualquier escenario.

Hoy lo lloro como su hubiera tenido veinte años al verlo por primera vez y creo que la razón es que descubrí la belleza de los hombres a partir de él. Supongo que si existe un más allá lo recibirán con la felicidad de quienes reciben a una fiesta, a un prodigio, un ángel lujurioso que hizo felices a millones de mujeres sin tocarles un pelo.

2009-12-31T16:04:00.002-04:30

Ópera y gastronomía para el año nuevo

Este hermosísimo video demuestra algo que siempre sospeché: que la humanidad está deseosa de conmoverse con experiencias vitales. La ópera, ese antojo de la música cuando quiere ser actuada, se traslada al escenario gastronómico del mercado.

Feliz año nuevo gastronómico!!!

2009-12-15T04:45:00.005-04:30

Testamento gastronómico-amatorio para la instrucción de la nieta

Nieta querida, hija de mi hija

Ahora que me preparo para dejar este mundo, y habiéndote querido tanto, quiero legarte una sabiduría a la cual llegan casi todas las mujeres y que por pudor, o por mezquindad, nos reservamos: la comida y el sexo son la misma cosa.

Tal vez pienses que lo que acabo de decir es un delirio, un devaneo de mis neuronas cansadas que se despiden, una exageración… Pero no, mi dulzura; es una verdad más grande que un templo y es mi obligación decírtelo. Tu madre no te lo dirá, tal vez tus amigas te lo sugieran, lo más seguro es que si algún día tienes una hija, lo descubra antes que tú y que yo; lo cierto es que el apetito carnal y el de alimentos, provienen del mismo oscuro y tibio rincón del alma.

Me jacto, a mis años, de poder deducir las virtudes (o carencias) de un hombre en las artes amatorias con sólo verlo comer. Esos hambrientos que devoran la comida sin siquiera detenerse a sentir lo que saborean, esos trogloditas que engullen en dos bocados hamburguesas llenas de salsas peligrosas y contradictorias, esos pobrehombres que no recuerdan en la cena lo que almorzaron, carecen del más elemental sentido de la estética a la hora de la horizontalidad. Despachan a sus mujeres como reses que van al matadero, y generalmente, tardan más en estornudar que en retozar. Huye de ellos, mi princesita, huye despavorida, que la tristeza de la carne es una de las más despiadadas y más difíciles de exorcizar.

En cambio, aquellos que pueden describirte con entusiasmo su plato favorito, o que atraviesan su ciudad en busca de un manjar que sólo encuentran luego de esa travesía urbana, esos que se gastan el dinero en delantales, en especias misteriosas, esos que no tiene miedo de probar nuevos sabores, son generalmente, y pese a que puedan tener un aire taciturno, genios de las sábanas, poetas de la voluptuosidad, fabricantes de mujeres felices y fieles, gourmets de las emociones.

A las mujeres también las conozco viéndolas comer. Esas adictas a la dieta, que prefieren morir antes de meterse un chocolate en la boca, me resultan tan patéticamente evidentes en su frialdad que me extraña que los sex symbol actuales respondan a esas medidas tan escasas de 90-60-90. Las obesas, otras pobres criaturas, están tan hambrientas de cariño, se sienten tan solas y desesperadas, que tanto a la hora de la comida como del amor, se convierten en depredadoras inescrupulosas. El punto medio, como en todo, es lo saludable: ni comer por aburrimiento o por soledad, ni dejar de comer por lo mismo.

Te recomiendo, mi nieta amada, entre otras cosas, adentrarte en los secretos de la cocina y descubrir así muchas cosas sobre el amor; ser vegetariana durante al menos un año en tu juventud para que aprendas a amar a los vegetales y para que sepas que con o sin carne, la gente puede ser feliz; ser omnívora en la adultez, para que aprendas que en la variedad está el gusto, y volver a los vegetales en la vejez, para que cuando te vayas de este mundo, te sientas ligera y saludable. Comer despacio siempre, en la lentitud, tanto de la mesa como de la cama, se encuentra la verdadera felicidad.

Descubrir nueva formas de cocinar es una manera de descubrir nuevas formas de amar, investiga, lee, experimenta, no tengas miedo. La comida y el sexo generan placeres y culpas equivalentes, deshazte de las últimas si no dañas a nadie ("nadie" te incluye a ti), si agredes a alguien, la culpa es un buen sentimiento que te guiará de regreso hacia la salud.

Por último, mi amor, sé cuidadosa, la sensatez es muy buena consejera cuando va acompañada por la emoción; jamás comas nada por obligación, siempre sé tú quien decida sobre tu cuerpo, cuídalo, protégelo, regálale experiencias hermosas y vitales, vincúlate con lo eterno a través de él y recuerda que tu abuela cocinera, que te amó tanto mientras vivió, te cuida desde el regazo del creador.

2009-12-07T08:27:00.009-04:30

La pastelería como felicidad

A veces pienso que lo que más disfruto en la vida es dar clases. Otras veces pienso que lo que realmente disfruto es ese momento en el cual veo como una persona mueve las neuronas y se le hace la luz y dice "ya entiendo". La mayoría de las veces pienso que, mi verdadero disfrute es provocar en las personas dudas, preguntas, para que ellas mismas las respondan. Y, siempre, absolutamente siempre, mi felicidad radica en ser el privilegiado testigo de la explosión de la creatividad ajena (no es que la propia no me guste, sino que la ajena es tan sorprendente que siempre me deja boquiabierta).

Desde hace aproximadamente un mes estoy dando clases de pastelería en el GAPP, un lugar al que considero mi hogar y que tiene un no sé qué que provoca que quien llegue no se quiera ir.

Dar clases de pastelería me resulta sorprendente, siempre me he considerado una cocinera con fugaces, aunque satisfactorios, coqueteos con el azúcar. Pero he descubierto un tipo de belleza en las clases de pastelería que no había conseguido dando clases de cocina. La precisión en las cantidades y los tiempos con la cual es necesario trabajar (la pastelería y la panadería son ciencias exactas), en vez de causarme claustrofobia, me resulta muy interesante.

Debo decir también que los muchachos a quienes les estoy dando clases son tan divertidos, tan ingeniosos, tan entusiastas y laboriosos, que me hacen la experiencia sumamente fácil y enriquecedora.

Ayer hicimos una torta charlotte. Aquí las fotos:

2009-11-29T22:08:00.008-04:30

Venezuela Gastronómica Capítulo 1 Caracas

He debido esperar más de una semana para poder escribir sobre el hermosísimo evento de Venezuela Gastronómica que nos alegró el corazón el jueves de la semana pasada. Para mí fue un momento personalísimo, no sólo porque tengo afectos involucrados en ese proyecto, sino porque, al fin, iba a poder ver en persona a un hombre que tiene mi admiración y mi cariño desde la primera vez que tuve un libro suyo (El Pan Nuestro de Cada Día) en mis manos: Rafael Cartay.

Desde Sumito dándonos la bienvenida y reflexionando sobre el sentido de Venezuela Gastronómica, Héctor Romero proponiéndonos a los cocineros como protagonistas de un proceso de rescate de nuestros referentes culinarios (que son también nuestros referentes históricos), Ocarina Castillo haciendo un recorrido antropológico sobre la cocina venezolana en los años cincuenta, José Rafael Lovera relatándonos la historia del restaurant en Venezuela, Tomás Fernández, Francisco Abenante y María Elisa Romer cuestionando la existencia de una cocina mantuana (cuánto disfruté de ésto, qué lucidez y sentido del humor!!!) hasta Armando Scanonne dando una cátedra sobre la hallaca (lamento no haber podido asistir a las demás ponencias por asuntos de trabajo), el evento fue de una belleza, una integralidad y un atrevimiento que recibí como una brisa fresca.

Pero hoy voy a dedicarme a escribir sobre Rafael Cartay, quien, con su erudición y su sentido del humor infinito nos bendijo y, a mí en lo particular, me abrió una puerta a la reflexión acerca de mis sabores infantiles.

Cartay, ataviado con su vastísimo conocimiento y una simpatía incombustible, nos habló del mestizaje en la cocina venezolana, pero la verdad, es que el concepto del mestizaje fue una excusa para abrirnos su corazón y su sapiencia e ilustrarnos sobre el afecto, la cocina y la vida íntima asociada a los sabores y a la tierra.

Los venezolanos amamos los platos extranjeros pero los adecuamos a nuestros gustos, en los restaurantes japoneses venden roles con tajadas, la salsa boloñesa es tan criolla como un majarete y no sabe igual en Bologna, existen elementos en la cocina que mutan con facilidad y elementos que se resisten al cambio, "la patria son los alimentos", "no debería llamarse patria, sino matria", son algunas de las ideas que Cartay, de pie durante casi una hora y con un entusiasmo contagioso, nos dijo. Atravesaba un discurso de una erudición exquisita con alguna anécdota ("Mi madre me tocaba los labios... Ella me indujo el gusto") e incluso nos contó como había descubierto una especie de verguenza de sus sabores infantiles el día que, inocentemente, le dió a su hijo adolescente a probar el merecure, fruta que incluso los llaneros más recios consideran no muy amigable, pero que a él le traía gratos recuerdos de su infancia en Barinas... Su hijo probó, arrugó la cara y dijo "Ésto no es merecure... Es mereculo!!!".

Para Cartay, el mestizaje no es sólo un proceso inevitable, sino que es deseable también. La cocina es un espacio cultural y como tal recibe y ofrece cambios, es un espejo de nosotros mismos. El mestizaje es deseable, y la preservación del patrimonio gastronómico también. Mestizaje no significa pérdida de la identidad sino enriquecimiento. Mientras más profundamente nos conozcamos como pueblo que come y cocina, mejor podremos asimilar las incorporaciones, mientras más respetemos a las mujeres que cocinan domésticamente (las madres son nuestra primera fuente de conocimiento culinario) mejor podremos recordar nuestros sabores de la infancia y en consecuencia, fortaleceremos nuestra sensación de pertenencia a un gentilicio culinario.

Lo único que tengo en mi corazón para Rafael Cartay es amor y agradecimiento, por habernos regalado sus libros (la poesía de la cocina venezolana se encuentra allí), por expresar su sentido de justicia, de bondad y de compromiso a través de ellos, por compartir su entusiasmo, su sabiduría y su emotividad con los asistentes y por poner su sensibilidad a la orden del rescate de nuestra identidad como un pueblo bueno que tiene en su cocina la expresión de su esencia generosa y creativa.

Fotos: Carolina Quevedo

2009-11-22T21:34:00.004-04:30

Las recetas de la paz

Manuel tuvo una idea que se convirtió en proyecto: recetas sobre la paz, fotos de los cocineros creadores de esas recetas, un guante sin dos dedos. Cada uno crea lo que para él sería una receta para lograr la paz del mundo. Entre metáforas y recetas reales, cada uno pone su corazón, su creatividad y su entusiasmo en esta hermosísima iniciativa.

Yo estoy feliz y honrada de participar, y aquí está mi receta.

2009-11-11T09:13:00.008-04:30

Molleja de gozaderaaaaaaaa!!!

Este fin de semana, mis amigas Johana Linares e Ivette Franchi, se vinieron cargadas de delicias maracuchas y las sirvieron en el comedor del ICC. Luego del servicio, Sumito se dejó cargar por todas nosotras (Yelitza Acosta, Tamara Rodríguez, Johanna Linares, Ivette Franchi y yo).

2009-10-27T17:51:00.009-04:30

El dolor

Para María Silvia Antonia, 19 años después

“Toma mis manos y abrázame fuerte
cierra los ojos, yo soy la muerte”
“Toma mis manos”
Willie Colón

El dolor… El dolor… El dolor es lo que mejor recuerdo. Aquella deuda saldada, aquella cosa pastosa y al mismo tiempo punzante que me consumía hasta dejarme exhausta y sin consuelo. Muchas veces pensé que, si se intensificaba, podría llegar incluso a ser un deleite, a perder su naturaleza maligna y cruel y convertirse en un placer. Pero no, se mantuvo en el borde, coqueteando con el alivio pero sin abandonarme.

Los otros recuerdos siempre son en sepia, nunca vívidos, siempre dejan claro que eran el pasado. En cambio el dolor se convirtió en mi naturaleza, en mi identidad, en un presente eternizado y melancólico. Creo que tuve dos hijos, un perro, alguien me amó, a alguien amé. Pero no puedo recordar exactamente las emociones ni los hechos concretos. Casi todo se borró.

Casi.

Recuerdo clarísimamente el sabor de la menta y el de la parchita, perfumado y optimista. Recuerdo que una vez me emocioné al ver el cambio de verde a naranja de un ají dulce que crecía desvergonzado en el jardín de mi casa, recuerdo haberme sentido feliz, recién bañada, con el cabello húmedo, untándome crema en las piernas, recuerdo el frío del suelo del páramo andino. Casi todos recuerdos inconexos, circunstanciales, que no me dan referencia de mi vida afectiva, la cual se fue desvaneciendo en cada punzada de dolor amargo y sarcástico.

Es extraño, cuando el dolor daba una tregua, quería bailar. Pero eso ocurrió unas tres o cuatro veces en aquél tiempo, de resto viví atravesada por una daga hirviente que separaba mi cuerpo en dos y mi mente en miles de pedazos.

Un día, mis súplicas fueron atendidas: el dolor se hizo tan agudo, tan profundo, que me enamoré de él. Su intensidad fue tan seductora y tan exquisita que me le entregué como una virgen, ruborizada y feliz de sucumbir ante su encanto. Me abrazaba de pies a cabeza, me susurraba promesas de amor y eternidad al oído, cantaba para mí con voz de barítono y me daba a beber de su torrente un néctar, dulce y especiado, que me hizo ver de nuevo a colores. Su abrazo le devolvió calidez a mi cuerpo maltratado y agónico y jamás estuve tan viva como cuando acepté su beso translúcido, de luz de bengala, de mango de hilacha, de agua de mar, de re menor, de bendito sea Dios, de no tener miedo por primera vez en mi vida.

2009-10-25T21:19:00.005-04:30

Disculpe, hay un tornillo en mi carpaccio

Hace algunos días, mi mamá, fan entusiasta de la dieta y la figura esbelta, me dijo: "me provoca comer pizza, ¿Quieres?", yo ante semejante rareza, me rendí y dije que si. El apetito por el pan plano con tomate y queso mozarella se mezclaba con la pereza... Tanto que incluso pensamos en pedir pizza a domicilio. Pero al fin decidimos caminar las dos cuadras que nos separan del Unicentro El Marquéz.

Llegamos al restaurant Mamma Bella, reducto italianoide del este de la avenida Francisco de Miranda donde el mayor encanto es su horno a la leña y el menor, los experimentos de su chef (pastas con "lomito, salsa soya, pollo, tocineta y un toque de demi glace", por ejemplo).

Mi mamá decide: "Pizza cuatro estaciones", yo que me siento incómoda con el jamón en la pizza, sigo pensando en la mía cuando el capitán de mesoneros me dice "la pizza es grande, alcanza para las dos". Este señor, que no conoce el tamaño de nuestros apetitos me hace pensar en que debo pedir algo más y decido: Carpaccio, mi forma favorita de comer carne roja.

Reinaldo se nos une, pide otro carpaccio, esta vez de atún. Esperamos entre limonadas frappé y jugos de piña. Al fin llega la pizza, humeante y sabrosa, con extra de anchoas. Como decidimos tarde pedir los carpaccios, llegan después de la pizza. El ambiente es de tal informalidad que no importa este salto en el protocolo, puedo comerme una cosa y otra al mismo tiempo sin que se me mueva un pelo.

Primer bocado de carpaccio: carne fresca - el aderezo justo - aceite de oliva para lubricar el proceso de masticación - adoro el carpaccio - soy feliz.

Segundo bocado de carpaccio: pimienta negra - albahaca - carne fresca- un trozo de... De... De... ¿Qué es ésto?

Pintiagudo, oxidado, durísimo, enorme, espeluznante, un tornillo había aparecido en el carpaccio. (En el carpaccio no, en mi boca). Estupefacta, tomo el tornillo, lo miro con incredulidad, lo muestro a mis compañeros de condumio, el momento es de un surrealismo que espanta.

Mi mamá se asusta, Reinaldo no lo puede creer, yo agonizo (Y recuerdo que Reinaldo José, siempre dice "A Kary le pasa de todo en los restaurantes").

¿Qué hacer? ¿Llamar al mesonero que gana cuatro centavos al mes y le salen várices de tanto estar parado, con un sueldo equivalente a su vocación y a su poder de decisión y responsabilidad? Si, llamar al mesonero.

Yo, que puedo ser tremendamente mordaz y agresiva cuando mi vida está en peligro, respiro unas cuantas veces y pienso en esa máxima que nos pone en el lugar del otro "a cualquiera le puede pasar". Llamo al mesonero y le explico, serenamente, que esta cosa metálica, puntiaguda e innegablemente fálica, estuvo en mi boca sin mi consentimiento, que los errores los cometemos todos, pero que ésto puso en peligro mi vida y que, faltaba más, yo soy cocinera, miembro de la Asociación Venezolana de Chefs, Cocineros y afines, profesora de cocina y al fin y al cabo, cliente.

El hombre, con cara de poker, me dice en tono resignado y falto de emoción "Ya se lo cambio", se da la vuelta y se va. Yo quedo con un trozo de pizza con maíz y champiñones, que se enfría en mi plato.

Le pregunto a Reinaldo, quien siempre se da cuenta de cosas que yo omito: ¿Se disculpó?, me responde que no y a mí, en ese instante, se me hace la luz: la gastronomía en Venezuela está jodida por la falta de responsabilidad. No importa si los cocineros son unos sacrificados, si los mesoneros son fajadísimos y amables, si quien administra el dinero no se lo roba, si la señora que limpia el baño lo hace como si fuera suyo... Siempre hay alguien que debe hacer algo y no lo hace.

Regresa el mesonero con el clon del carpaccio asesino. Yo lo veo de reojo y ni Johnny Depp dándomelo en la boca me convencería de comerlo. Químicamente malhumorada y pensando que en otros países las indemnizaciones por algo así coquetearían con decenas de miles de dólares, le digo al señor que no me voy a comer el carpaccio y que exijo una compensación. Se vuelve a dar la vuelta diciendo "déjeme consultar" y mi instinto homicida se despierta. Al regresar dice, palabras más palabras menos, que "obviamente" el carpaccio no será incluido en la cuenta, que si nos apetece un "postrecito" o un "cafecito" por la casa. Deseando haberme dedicado a la zoología, a la física cuántica o a la bioenergética, reniego de la cocina y le digo que no, que no queremos un "postrecito", que nos traiga la cuenta.

Veinte minutos después, una jovencita con delantal verde, la chica que toma las comandas de las bebidas, nos acerca la cuenta. Nadie más da la cara, nadie se disculpa, nadie asume la responsabilidad de que una vez, en un carpaccio, a la cocina del restaurant Mamma Bella, se le escapó un tornillo que se escondió bajo los tomates con albahaca y que, sin importar las consecuencias, actuaron como típicos venezolanos incapaces de disculparse, evasivos de sus responsabilidades, inmediatistas (la cuenta se pagó, pero jamás en mi vida volveré) y escasos de vocación de servicio. Estoy segura de que son estas taras en nuestra personalidad nacional, y no las crisis económicas ni políticas, las que están destruyéndonos y mutando nuestros sueños de abundancia, prosperidad y buen vivir en pesadillas de sobrevivencia, hostilidad y desesperanza.

2009-10-20T08:07:00.005-04:30

Los cocineros

Para ser cocinero hacen falta algunas características, muchas de ellas aparentemente excluyentes, que a los venezolanos nos sobran; tal vez sea por eso que aquí se come tan sabroso, porque cualquier hijo de vecino es perfectamente capaz de hacer un sancocho irreprochable a orillas de la playa con un mínimo de herramientas y las titánicas hallacas (preparación difícil y laboriosa como pocas en el mundo) le quedan bastante bien a la mayoría.

A los cocineros nos gusta la noche, estamos más lúcidos a las 11 pm que al despertarnos, nos encanta la buena vida y sin embargo el trabajo de cocina es uno de los física y emocionalmente más exigentes (hablo de muchas horas de pié al día, exposición continua e inclemente al calor, estrés permanente, posibilidad de cortes, quemaduras, accidentes), la mantequilla (el arroz, las aceitunas, el ají dulce, la miel…) nos parece un asunto delicadísimo y al mismo tiempo preferimos para comer los platos sencillos, hogareños, hechos por otros, a los manjares de restaurant.

En Venezuela hasta hace muy poco tiempo, los cocineros eran considerados como trabajadores de segunda, gente con una vocación extraviada que “no había podido hacer otra cosa en la vida”. Hoy el asunto es distinto, decir que uno es cocinero es tener una visa que permite la entrada a lugares cerrados para otros, simpatías instantáneas, confesiones del tipo: “siempre quise dedicarme a cocinar pero mis padres querían que estudiara en la universidad” o consultas acerca de cómo hacer risotto sin morir en el intento.

Hoy, día de cocinero, quiero decirles a mis colegas que los quiero mucho, a mis alumnos que les debo la vida (y el sentido de la vida), y a esa insondable fuerza que me trajo al mundo que estoy feliz de que haya obrado tan misteriosamente para hacer de mí una cocinera.

2009-09-30T12:16:00.005-04:30

Ayuno

Este blog, templo de la gula y de la autocomplacencia, se solidariza dolorosamente con la huelga de hambre que protagonizan los estudiantes venezolanos, poetas de la valentía, paladines de la fortaleza.

Las publicaciones están suspendidas hasta que, algo pase, algo milagroso, algo bueno, algo esperanzador, como consecuencia de la proeza de nuestros muchachos.

2009-09-18T23:31:00.003-04:30

Gourmeterapia el próximo viernes 25 de Septiembre

El próximo viernes 25 tendremos en el GAPP una sesión de gourmeterapia con tonos criollos.

Abreboca

Cazabitos con mantequilla de caraotas al gratén de queso telita y salsita de ají dulce

Entrada

Crema de maíz con polvo de tocineta

Principal

Suprema de pollo en pesto de cilantro sobre arroz al curry con pasas

Postre

Fondue de chocolate al aroma del cocuy

Para información, llamar a los amigos del GAPP al (212) 284.2646 / 324.3432

2009-08-14T17:39:00.005-04:30

Me gusta cuando callo

Pensando en Pablo Neruda y robándole su idea

Me gusta cuando callo porque estoy como ausente, y me pierdo en recuerdos y sueños de nubes.

Me gusta callarme, una vez cada tanto, para poder dejar hablar a la voz interna que se asusta con la voz de mi garganta.

Me gusta también callarme en el cine, en las peluquerías y en los estacionamientos. En los mercados mientras elijo las cebollas y los ajíes, es mi lugar y momento favoritos del silencio.

Callarme, muchas veces me ha salvado de dolores. Callarme ha sido mi as bajo la manga, porque nadie se lo espera.

Me encanta callarme y adivinar el sonido de reggae de mi sístoles y mi diástoles. Me gusta callar y al fin, escuchar el borboriteo de mis neuronas tratando de ponerse de acuerdo.

Me gusta, callada, ver como crece la grama, como mis gatos juegan, como mi vida pasa.

Callarme me gusta, el silencio me acompaña.

Callarme me gusta... Pero no todo el tiempo.

2009-08-02T08:55:00.005-04:30

Soy Cocinera

Me llamo Karina Pugh Briceño y soy cocinera. Otras pasiones ocupan también mi corazón, pero la cocina es el fuego primigenio que le da calor a mi vida. Amo al cordero, las ostras, la pasta al dente, el ají dulce, el cazabe y el queso guayamano. Odio al cambur, a la lechoza y al melón. Tengo relaciones relativamente saludables con el chocolate, pues ni lo odio ni lo amo, depende de su carácter puedo disfrutarlo o ser completamente indiferente hacia él.

Amo la comida... Y no me razgo las vestiduras por ninguna, ni siquiera por la venezolana. Para mí sólo existen dos tipos de cocinas en el mundo: la buena y la mala. Un jamón de bellota español me conmueve tanto como un mazapán de merey de Bolívar, un asado argentino me enternece tanto como unos bollitos pelones. No defiendo nada a capa y espada, pues creo que lo bueno no necesita defensa, y yo soy una ciudadana del mundo, cuyo nido se encuentra en Venezuela, pero que sabe que todos los bocados suculentos de la tierra están a su alcance y que la sensibilidad gastronómica de otras latitudes es la misma que la de aquí.

Soy Karina Pugh Briceño y me digo a mí misma que soy cocinera, porque la mantequilla es un asunto importante para mí, porque la nomenclatura gastronómica me parece poesía, porque los cocineros son mis hermanos, porque porque jamás me empalago, siempre tengo apetito y quiero probarlo todo, chapulines mexicanos, gusanos de seje del Amazonas, licor de serpiente tailandés. Me digo a mi misma que soy cocinera porque purifico mis pensamientos mientras remuevo un risotto, o deshueso científicamente a un conejo, sin un ápice de culpa.

Me encanta ser cocinera porque lo disfruto, y el único sentido de mi vida, lo confieso sin verguenza, es el disfrute... Disfruto hasta cuando lloro.

Yo le pertenezco a la cocina, soy su hija a su imagen y semejanza. Por eso mi alma es una hornilla, encendida eternamente, y mi cuerpo un patio de juegos en el cual experimento los sabores y las texturas de la vida.

2009-07-30T16:56:00.005-04:30

10 años

Hoy celebro 10 años de haber salido de la escuela de cocina. Cuando entré, jamás imaginé que mi vida se dividiría en antes y después de ese evento. Fué un momento especialísimo para mí, pues, prácticamente toda mi familia me acompañó a celebrarlo. Mi bella familia, estóicos conejillos de indias, que celebraron mis aciertos y perdonaron mis metidas de pata iniciales en la cocina.

Recuerdo con especial cariño a mis amigos del alma y compañeros de aventuras gastronómicas, Milcy Luciani, Carlos Coronado y Manuel Sulbarán. Entre los cuatro descubrimos muchas cosas, nos divertimos como niños cocinando y cultivamos una amistad que, a pesar de las distancias (ellos tres viven en U.S.A), se mantiene intacta.

Tuve buenos y malos profesores. Los buenos encabezados por Tomás Fernández y Paul Capecchi, me enseñaron no sólo técnicas, sino esa mezcla extraña de hedonismo y vocación por el trabajo duro que debe tener un buen cocinero. Los malos me enseñaron, por contraste, lo que no debo hacer.

En estos diez años no sólo he cocinado sino que cientos de personas me han honrado al participar de mis clases de cocina. Tengo mucho que agradecerles a los dueños de las escuelas en las cuales he trabajado: Helena Ibarra en Cocido a Mano, René Torres en Mandalay y Lizzetta Torrealba en La Casserolle du Chef. Todos ellos crearon para mí un clima de libertad tan gratificante que lo menos que podía hacer era disrfutar de ser instructora. A los alumnos que, de manera tan entusiasta, siempre me regalaron su ingenio y creatividad, mi infinito agradecimiento. Han sido, siempre, una brújula que me mantiene en el rumbo correcto.

En fin, que mi agradecimiento mayor es a la vida, que me ha dado tanto... Tantos buenos bocados, tantas ricas texturas, tanto trabajo divertido, tantas buenas experiencias que hoy me dejan con un sabor dulce en la boca.

2009-07-24T09:21:00.004-04:30

El sauternes se revela

Me encanta el vino sauternes porque tengo debilidad especial por el dulce, no conozco la sensación de "empalagarse", y este vino, no sólo es dulce, sino que es intensamente perfumado y su textura es la del tercicopelo. Su dulzura y sus aromas provienen de que está hecho con uvas que tienen la "podredumbre noble", el hongo Botrytis Cinerea, el cual "pasifica" (convierte en pasa) ligeramente a la uva, obteniéndose una gran concentración de azúcar en la fruta.

A pesar de que me guste tanto, nunca entendí cómo la asociación entre sauternes y foie gras era tan común... A mí la combinación me parece "espesa", por decir lo menos. El sauternes siempre ha estado asociado al postre y al hígado graso de ganso, lo cual es un espacio muy reducido para la expresión de las cualidades de este vino.

Berenice Lurton, propietaria de Chateau Climens, está decicida a que las cosas cambien. Junto al chef Michel Gautier, han experimentado asociándolo con sabores como bogabante, mariscos, cordero y un largo etcétera, consiguiendo armonías novedosas y emocionantes.

Les dejo aquí el link a la noticia y mi sugerencia personal de asociar sauternes con algun plato con curry (se me ocurre que debe ser muy interesante).

2009-07-23T19:40:00.002-04:30

Las ostras

"Nos divertíamos comiendo ostras, intercambiándolas cuando ya las teníamos en la boca. Ella me daba la suya con la punta de la lengua, mientras yo le acercaba a mía a sus labios. No hay juego más lujurioso o voluptuoso entre dos amantes."

Giacomo Casanova
Historia de mi vida

2009-07-13T13:48:00.004-04:30

GOURMETERAPIA

Este viernes 17 de Julio, a partir de las 6 :30 pm y hasta las 10 pm, la gente querida del GAPP y yo vamos a comenzar una aventura con la cual teníamos mucho tiempo soñando: nuestra primera sesión de Gourmeterapia. Un espacio para desconectarse de ajetreo, las angustias, la crisis, la cola, las insatisfacciones y demás hierbas amargas, y conectarse con la felicidad, el placer, la creatividad, el gusto y el arte gastronómico. La buena comida como remedio del espíritu, el encuentro con otros sibaritas como la confirmación de que podemos ser felices.

La gourmeterapia está pensada para todos los que quieran disfrutar mientras cocinan, y deséen degustar sus propias creaciones gastronómicas. Una sesión de tres horas aproximadas de puro goce gastronómico.

Toda la información por los teléfonos: (0212) 284.2646 / 324.3432.

Menú:

Abreboca
Bruscceta de hongos portobello en fricassé y tomates crudos

Entrada
Tartar de atún a la guayabita sobre verdes balsámicos

Principal
Risotto de jamón selva negra y manzana caramelizada con crujiente de queso parmesano

Postre:

Frutas al sabayón de azahar (¡y un postre sorpresa!)

2009-07-11T06:49:00.011-04:30

"EL MERCADITO"

Escribo ésto con un nudo salado en la garganta. Dentro de algunos días me mudo a Barquisimeto y me estoy despidiendo de Caracas. Aunque soy caraqueña y viví mi niñez y adolescencia aquí; Mérida y Maracay también fueron ciudades que habité y de las que me despedí. Esta vez, luego de 13 años de vivir aquí, también me despido.

Me pregunté cuál lugar de Caracas amaba más que a ninguno, en dónde había sido feliz, cuál extrañaría más, y paradójicamente, no fue el Ávila, ni los restaurantes, ni la casa materna, fué el mercado donde he comprado mi comida durante todo este tiempo.

Caracas tiene mercados maravillosos: Quinta Crespo, Guaicaipuro, El chino de El Bosque, el peruano de Quebrada Honda, Chacao y toda esa serie de pequeños mercados que se asientan en calles que cierran los fines de semana para comodidad de los vecinos. A este grupo pertenece lo que siempre he llamado "el mercadito".

Frente a mi casa en La California Norte, vendedores de champiñones, flores, artefactos eléctricos, carnes, verduras e incluso exquisiteses, muestran su mercancía los domingos inalterablemente. De tanto ir me hecho amiga de la chica que vende pan andino, de la que me vende el cilantro en flor (y si voy tarde, me lo guarda hasta que yo llegue) del señor libanés que vende higos secos y cuyos hijos, venezolanos, lo ayudan a despachar, el señor de los quesos sabe ya cuál me gusta y que cantidad compro, el vendedor de malta me saluda y me pregunta por la familia.

Uno es de donde come. Ahora me toca ser barquisimetana. Siempre le he temido a las nostalgias traicioneras que aguijonean el corazón cuando uno menos lo espera. Por eso, porque sé que ésta va a ser una de mis añoranzas mayores, escribo ésto para exorcisar la tristeza y para dejarles, amigos, imágenes de lo que para mí ha sido el lugar más divertido, cálido y vital de mis últimos 13 años.

Éste es el señor Alejandro Freites, quien vende cuanto perolito uno se imagine, pero que, la verdad, guarda entre pecho y espalda a un músico y va al mercado a cantar boleros, tocar maracas y decirle piropos a las muchachas.

2009-06-22T17:25:00.003-04:30

Irán en el corazón

Hago todo lo posible por evadir en mi blog temas dolorosos, tanto porque soy cobardona para el dolor, como porque este es un blog sobre "gastronomía y otras cosas buenas de la vida". Pero a veces la realidad se yergue, implacable, sobre las buenas intenciones y uno no puede esconder la cabeza bajo la tierra. En Irán están pasando cosas terribles (es cierto que en Sierra Leona, Brasil o Guinea Ecuatorial también, pero lo que pasa en Irán podemos verlo como un espejo de esos de feria en los cuales uno se ve distorsionado, pero sigue siendo uno mismo).

Desde aquí no puedo hacer nada más que mantenerme informada y dolerme por la gente que muere protestando... Y volver a publicar mi cuento "Almíbar de Dátiles" cuyo protagonista es un iraní residenciado en Venezuela.

En honor al recuerdo de Neda, la mártir, y de todos los que sufren persecusión y violencia por defender lo que piensan.

Almíbar de Dátiles

Dos años a dieta, dos implantes mamarios y dos liposucciones, hicieron de mí una mujer esbelta y bella. Renuncié al pan dulce con leche, a la pasta con crema, a la malta, a la milhoja de arequipe. Renuncié.

Me convertí en fan del yogurt, del agua de coco, de los masajes reductores, de las fajas y no me arrepiento. Soy lo que jamás imaginé ser, una mujer sexy. Sexy y sola.

Por eso mis amigas pegaron el grito al cielo cuando les conté que Agustín; si, el mismo de lentes de miopía, barriguita incipiente, discurso epistemológico reincidente y acento indeterminado; me había invitado a cenar. Yo lo tomé como una amabilidad hasta que vi sus ojos, como encendidos detrás de los cristales. Me di cuenta de que me estaba invitando a su casa a cenar. En un arrebato de tedio le dije que si, que iría, que mañana a las cinco de la tarde, como él, como todos nosotros, saldría de la oficina y estaría libre. Total, Agustín pertenece, sin lugar a dudas, a esa estirpe de hombres inofensivos que comen pasticho los domingos y toman ron con cocacola.

Mis amigas deliraron de felicidad ante mis ojos incrédulos. ¿Qué podía ser más soso que una cena con un tipo que sólo vive para leer y que aparenta más edad de la que tiene? Ellas, al unísono corearon felicitaciones, guiños de ojos y varios consejos que suenan terriblemente cursis a los treintaylargos años. Yo iría, por supuesto, vestida de diario, sin ningún mariposeo en el estómago y dispuesta a cenar frugalmente y a agradecer su gesto.

A las cinco en punto Agustín se asomó en mi oficina, me dijo que me esperaría en el estacionamiento. Yo, con esa sensación de hambre soslayada que he tenido desde hace dos años, asentí feliz de que se acercara la cena.

Lo seguí, la cola de la autopista era terrible. Él me enviaba mensajitos por el celular diciéndome que estaba encantado de que aceptara su invitación. Yo tratando de ser amable (y guiada por el hambre que ya me estaba acosando) le respondí que había aceptado encantada, pero eso si, iba a comer poco para respetar mi dieta.

Su mesa estaba tímidamente servida. Se disculpó y me dijo que tenía que calentar lo que había cocinado. Me habló de sus antepasados persas, de la cultura ancestral de sabores y perfumes que vivía desde hacía milenios en las tierras calurosas de Irán, que pertenecía a un reducido grupo de católicos iraníes, que estaba haciendo un curso de pensamiento complejo vía Internet.

Al momento de irse a la cocina comencé a sentir un aroma penetrante, de guiso, de especias, de aceites, de hierbas. No sabía exactamente de qué se trataba, pero se me hizo agua la boca. En minutos Agustín regresó con tres platitos, minúsculos, con berenjenas, zanahorias y aceitunas, eran las entradas.

Le digo que no tomo alcohol, me responde que lo sabe y me trae una copa con limonada perfumada con agua de rosas. Al momento de sentarnos a comer, el aroma del guiso era aún más penetrante. Le comento que huele delicioso y me dice que es una receta secreta de su familia, que los ingredientes los trae de su país, que jamás le dice a nadie el secreto de su preparación.

Al comer la primera aceituna un hilo de sudor me corrió por la espalda, era distinta, tremendamente distinta a cualquier aceituna que hubiera probado, carnosa, jugosa, casi acaramelada. Las berenjenas se deshacían en mi boca, las zanahorias, dulces y picantes, eran un deleite en mi paladar.

A medida que comía, Agustín hablaba suavemente. Se quitó los lentes y ante mí apareció un hombre con ojos profundos de pestañas enormísimas. Comía con tanta delicadeza que casi parecía estar rezando y con cada bocado suspiraba y me explicaba como en su familia, son los hombres los cocineros.

El aroma del guiso se me mete en el alma y Agustín se levanta de su silla y exhala un perfume de varón saludable y viril que no se corresponde con esa imagen de ser inofensivo que siempre tuve de él. Regresa de la cocina sonriente y me dice “el cordero es un animal muy especial, si no lo respetas te agrede con un mal sabor, pero si lo mimas, se deja cocinar como una exquisitez”.

Al lado del guiso de cordero, arroz basmati, una salsa de hierbabuena, más limonada con rosas y los ojos de Agustín, incandescentes y entornados, mientras yo engullo y envío a los mil demonios la dieta y la abstinencia.

El penúltimo bocado de cordero me angustia, ya se está terminando este manjar y yo hice una promesa que no he roto en dos años, jamás repetir. Agustín me mira y me dice “voy a servirte un poquito más” yo le devuelvo una mirada suplicante que él entiende de inmediato y me explica “Hago este cordero muy pocas veces al año, te conviene comer todo lo que puedas”. Agradezco íntimamente que me de un buen argumento y le digo que me sirva, que voy a repetir, que me sirva como si fuera la primera ración.

Mientras como, Agustín me comenta que su especialidad es la cocina dulce, los postres de su país son almibarados y rinden culto a los frutos secos. Impaciente, termino de devorar el guiso y experimento una paz de espíritu y un placer gastronómico distribuido por todo el cuerpo.

En un plato azul cobalto, trae una minúscula mousse de crema de leche de cabra regada por un almíbar de dátiles. La cucharilla de desliza por ella y sé que en tres bocados daré buena cuenta de aquella liliputiense delicia. Al llevármela a la boca siento como si miles de estrellitas explotaran en mi lengua y un rocío de miel me bañara entera. Completamente extasiada, me olvido de Agustín y me entrego al goce lúdico y lujurioso que el postre provoca en mí. Cierro los ojos y sólo quedamos ella y yo en el mundo, ella para ser devorada, yo para encontrarme conmigo misma y dar gracias a Dios por estar viva.

Cuando abro los ojos me encuentro con los de Agustín que me mira fijamente y me dice “Esta es una cena dedicada a ti. La cociné para decirte que creo que eres la mujer más bella y solitaria del planeta. Tu soledad y la mía son idénticas, por eso, sabía que sólo tú podrías disfrutar de esta comida como yo lo hago, sólo tú y tu soledad podrían entenderme a mi y a mi soledad”

Cuando lo besé me di cuenta de que él estaba comiendo la misma mousse con un almíbar de damascos.

2009-06-15T21:09:00.006-04:30

El Mediterráneo en la Cocina, como despedida

Caracas es mi ciudad, y tengo con ella una relación de amor-odio muy intensa. Odio las colas, la suciedad, la inseguridad y ver como cada día este lugar, al que mi abuela llamaba "la sucursal del cielo" se convierte en un territorio sin ley. Amo al Aula Magna de la U.C.V y a su "tierra de nadie", amo los recuerdos de mi infancia en Los Chaguaramos, amo la posibilidad de seguirme encontrando con mis amigos de toda la vida en lugares equidistantes de sus sitios de trabajo, amo al Avila y amo la comida que puedo comerme sólo aquí.

Pero me voy, me mudo a Barquisimeto, lo cual me produce una mezcla de felicidad-susto-tristeza-optimismo difícil de describir.

Me pregunté cómo podía despedirme de Caracas de una manera que pudiera llevarme de ella todo lo bueno y dejarle todo lo que pudiera y me dí cuenta de que no había nada mejor que dar un taller sobre la cocina que me seduce más; por eso este 28 de Junio, voy a dictar el taller "EL MEDITERRÁNEO EN LA COCINA", para agradecerle a Caracas que me haya convertido en cocinera y para despedirme de esa gente bella que asiste a mis talleres con tanta disposición a disfrutar y que le encanta ser feliz cocinando conmigo.

2009-06-15T11:09:00.005-04:30

"CUENTOS Y CANTOS GASTRONÓMICOS" en el comedor de Sumito

Puedo comenzar este post con esta perla de la sabiduría popular "Dios los cría y ellos se juntan", pues, esta semana, un grupo de gente que ama la cocina, la música y la literatura, se une para ser feliz mientras hace lo que más le gusta hacer. Este jueves 18, viernes 19 y sábado 20 de Junio, mi esposo Reinaldo y yo estaremos presentando nuestros "CUENTOS Y CANTOS GASTRONÓMICOS" en el Comedor de Sumito.

Héctor Romero y Sumito Estevez tuvieron la gentileza de invitarnos a su bello y cálido comedor en el cual servirán un menú hermosísimo que crearon a partir de la inspiración que les produjo mis cuentos.

Los invito a compartir con nosotros esta velada maravillosa de sabores, evocaciones y melodías.

Menú del comedor para el 18, 19 y 20 de Junio

ABREBOCA

Ostra al limón con gelatina de cocuy y falso caviar de ají dulce

ENTRADA

Sopa de gallina y auyama con papas ahumadas a la hierba buena

PRINCIPAL

Cordero estofado con salsa de cacao, cremoso arroz jazmín y salvaje al cilantro

POSTRE

Mousse de queso de cabra, dátiles y sarrapia

Se recibe por reservación (reservacionescomedor@gmail.com o +58-212-9922429)
No tenemos parquero
No tenemos venta de alcoholes
No tenemos punto de venta para TC y TD
Precio del menú: 140 BsF.
Descorche de vino blanco u otras bebidas: 30 BsF.
Descorche de vino tinto: 0 BsF.

2009-06-02T10:39:00.012-04:30

“Comer es sometimiento”

Cuando Andoni Luis Aduriz le propone a Anthony Bourdain que elija entre dos menús de degustación, uno llamado “Rebeldía” y otro llamado “Sumisión”, Bourdain no lo duda y dice “comer es sometimiento, sin duda elijo la sumisión”.

Comer lo que el otro hace es saborear su inventiva, tragar su trabajo, engullir sus decisiones, asimilar sus ideas. No hay escapatoria, lo que está en el plato proviene de la voluntad del otro, y, aun decidiendo lo que uno quiere comer, accede a los deseos del cocinero cuando acepta que él elabore el plato sin que ni siquiera uno pueda ver el proceso. Por eso siempre me ha puesto nerviosa ser comensal de menús dirigidos, porque tengo el hábito genético de rebelarme ante las imposiciones, pero cuando son los panas quienes me invitan, silencio mi indocilidad natural y me someto de mil amores.

Sumito nos invitó a comer en su comedor, e hizo hincapié en que fuera un día en particular: 28 de Mayo. Siempre he sentido una ternura enorme cuando me invitan a comer, como es una de mis actividades favoritas, lo siento como un consentimiento a lo más vulnerable que hay en mí; sin comer desde el mediodía y con el espíritu conmovido, Reinaldo y yo llegamos al comedor de Sumito y nos dispusimos a devorar todo cuanto cayera en nuestra mesa.

Como si hubiera adivinado nuestras preferencias, el menú era de inspiración margariteña. Pescados y mariscos, nuestros alimentos favoritos, se hacían sentir antes de dejarse ver sólo por sus aromas.

Sumito camina apresuradamente de un lado a otro y nos dice que mientras dure la operación no podrá hablar más de dos palabras con nosotros, que cuando finalice el ajetreo se sienta a conversar. Unos jovencísimos cocineros-mesoneros nos atienden como si fuéramos sus amigos, descorchan nuestro vino, nos sonríen y nos acompañan discreta y atentamente.

Un juguetón rompe colchón con espuma de galleta de soda inicia nuestro viaje, la sugerencia aromática de la galleta de soda contrasta con la textura de las burbujas y desconcierta. Ensalada de chucho con habas y crujiente de cazabe es nuestro segundo plato, y se arriesgan a aderezar con picante el asunto, cosa que agradecemos con el alma. Un sancocho de rape criollo con aroma a leña, nos confirma que no hay nada como cocinar como los primeros hombres, utilizando la leña y sus perfumes. Tomate margariteño relleno de caracoles y morcilla, salsa de ají dulce y espuma de papa, enamora la frescura del fruto casi crudo con la contundencia y la travesura de unir cerdo y moluscos.

Cuando ya habíamos probado todo ésto, llega lo que para mí fue una de las experiencias gastronómicas más asombrosas de mi vida: pescado “oreao” (curado en agua de mar) sobre guasacaca de mango verde y cebiche de topocho y tamarindo. Debo detenerme aquí porque se me hace urgente una aclaratoria: amo al pescado, y por lo tanto soy tremendamente quisquillosa a la hora de comerlo. O me lo como de la mano de Cambao, quien es un genio, o me lo como en cebiche hecho por peruanos, o a orillas de la playa (cuyos habitantes conocen sus secretos mejor que nadie) o siempre estoy temerosa de que esté muy cocido, muy blando, muy crudo, muy soso… Pero este pescado estaba perfecto. El método ancestral de curarlo en agua de mar (Sumito por razones obvias utiliza una solución de agua potable y sal marina) da como resultado no sólo una pieza perfectamente sazonada sino con una textura indescriptible (en España, los cocineros de vanguardia están “descubriendo” este procedimiento). Yo soy una persona concreta, a quien le cuesta imaginarse eventos metamateriales porque siempre necesito referencias corpóreas, pues, como eventualmente me pasa con la comida excepcionalmente buena, este pescado movió en mí una especie de iluminación, de mini epifanía, una intuición de que Dios existe y es mi amigo.

Y como no era suficiente, llegó el postre: Bombón de queso de cabra y piñonate, coulis de parchita y merey confitado. Una pieza de maestría azucarada que ideó Héctor Romero y que nos dejó a Reinaldo y a mí en un estado de satisfacción personal y de arrobamiento del espíritu que se desvaneció unos dos días después.

Luego, la conversa, los amigos comunes, el país, los hijos, el pasado, los planes y la promesa de hacer algo juntos pronto… Y como pronto es ya, este sábado 6 de junio a las 2 pm y el domingo 7 a las 12 m, Sumito nos invita a compartir con él su programa de radio “Diario de un cocinero” en Onda la Superestación, Reinaldo canta sus canciones gastronómicas, yo leo un pedacito de mi cuento “Almíbar de dátiles” y entre los tres nos damos una cotorra deliciosa para celebrar toda la felicidad que nos pueden brindar la cocina y los amigos.

2009-05-20T11:55:00.003-04:30

El arte corporal-gastronómico de James Kuhn

James Kuhn fusiona dos de mis pasiones: el maquillaje y la gastronomía. Es un artirsta plástico cuyo proyecto es maquillarse el rostro y tomarse fotos durante 365 días.

El video a continuación contiene el contenido gastronómico de su obra (pues es amplísima y se pasea por todo el pop art con su cara como vehículo).

2009-05-18T09:09:00.000-04:30

Adiós a Benedetti

2009-04-23T10:13:00.006-04:30

Feliz día del libro y de Sant Jordi

Yo creo que no hay nada más hermoso que un libro. Ni rosas, ni joyas me conmueven tanto como ese montón de hojas escritas por un extraño, y a veces, por un amigo.

Hoy, día de Sant Jordi, patrón de Catalunya, se celebra el Día Internacional del Libro, que yo celebro compartiendo con ustedes mis libros de cocina favoritos:

2009-04-21T11:29:00.005-04:30

Creatividad a borbotones

Hoy, 21 de abril se celebra el Día Internacional de la Creatividad, y el tema me apasiona.

Esa cocina astuta, que sorprende, que impresiona: el semi sashimi con manzana de Tomás Fernández, el falso cuscus de vegetales de Alonso Núñez, la ensalada de tequeños de cabra de Irina Pedroso, los enredos de yuca de Helena Ibarra, el risotto de coliflor de Heston Blumenthal, la espuma de agua de mar de Ferrán Adriá, son piezas del ingenio de cocineros que frente a un ingrediente "común" se plantean hacer con él algo que sorprenda.

Menos famosos y desmesuradamente creativos, los alumnos del Grupo Académico Panadero Pastelero (GAPP) me han sorprendido miles de veces en sus presentaciones finales de Pastelería o Panadería. He comido pan de pelao guayanés, tortas negras deconstruidas, toronjas con ají dulce, pan de huacatay y aji peruano, baklawas de cebolla y hasta un panettone de tocineta.

Mis alumnos me han sorprendido con respuestas agudas ante preguntas obvias, han resuelto problemas en la cocina de manera ocurrente y muchas de sus dudas sólo se generan a partir de una profunda reflexión y de poner las neuronas a funcionar enérgicamente.

Pero hay una creatividad que me conmueve: la de la cocina familiar. La mamá que se niega a meterle en la lonchera siempre lo mismo a su retoño, el hombre que le cocina una sopita a su familia intuyendo como hacerlo, los niños que aprenden a hacer panquecas, la novia que aprende a hacer salsa bechamel para complacerle el antojo de pasticho al novio, el muchacho que experimenta en su casa como hacer torta de auyama, todos los que, ante una nevera medio vacía, se empeñan en sacarle provecho a lo que tengan.

La creatividad es inherente al ser humano, todo el que tenga neuronas y un poco de sentido del humor puede resolver sus problemas creativamente, o proporcionarle a la humanidad una razón de ser a partir del despliegue de su ingenio, que es el ingenio de todos.

2009-04-12T18:05:00.005-04:30

2009-04-03T14:44:00.012-04:30

Fotos del taller La Cocina de la Sensualidad

2009-03-21T09:22:00.007-04:30

EL ORGIÁSTICO MENÚ DEL TALLER LA COCINA DE LA SENSUALIDAD

El domingo 29 de Marzo, en el Instituto Mandalay de Lomas del Club Hípico, estaremos dictando el taller LA COCINA DE LA SENSUALIDAD: La erótica en el fogón.

A continuación el orgiástico menú del taller:

Abreboca:

SHOT DE GAZPACHO AHUMADO CON SU GUARNICIÓN

Entradas:

ENSALADA SENOS DE VENUS
ARDOR Y PASIÓN EN CEBICHE

Principal:

EL PECADO DE LA CARNE SOBRE TERCIOPELO DE GUAYABA Y SU COUS COUS

Postre:

FONDUE DE CHOCOLATE CON BESOS DE MACADAMIA Y MIMOS DE COCUY

Todo aderezado con cuentos contados por mí y boleros cantados por mi esposo Reinaldo y su guitarra.

Información: sal_ypimienta@yahoo.com, karina@paladarinteligente.com.ve.

telfs: 0412 209 79 49 y 0416 301 38 66

2009-03-14T10:35:00.011-04:30

Mi próximo taller

2009-03-09T19:19:00.010-04:30

El gringo

El gringo, sancochándose del calor a orillas del Coquivacoa, engullía, parsimoniosa e inalterablemente, kilos y kilos de huevas de iguana, con las venas del cuello marcándosele, los chorros de sudor corriéndole por la frente y bendiciendo su suerte.

El gringo había llegado a La Concepción huyendo de los horrores de la guerra del Pacífico y de un matrimonio mal avenido que degeneró en divorcio y que sólo le dejó un sabor amargo en la boca que él exorcizó con dulce de icaco y huevos chimbos. Sin saber hablar español, se entendía con los Wayú, silentes y laboriosos, que trabajaban en las contratistas de las petroleras en un intrincado lenguaje de señas que terminó por convertirse en el idioma corporativo de la zona. Era un gringo enorme, rosado y feliz, que descubrió que el único lugar más lindo que su California natal, eran las tierras ardientes del Zulia.

Jugaba béisbol en la hora abrasadora de las 3 de la tarde, se disfrazaba en navidad de San Nicolás, cantaba los coros de las gaitas, inauguraba supermercados, bautizaba niñitos, cazaba iguanas para darse banquete con sus huevas y amarraba las hallacas de las casas vecinas.

Muchos niñitos de de ascendencia wayú se llamaron como el gringo, y las mujeres se lamentaban de que la versión femenina de ese nombre sonara tan feo que ni un maracucho se atreviera a llamar a una inocente niña de esa manera. Muchos años después de su muerte, un concurso de comedores de huevas de iguana y una beca para niños talentosos en el Béisbol, llevan su nombre.

El día que ella lo vio, venía de la mano de su hija. Ella terminaba de freir las últimas empanadas del día y la niña jugaba en la plaza de enfrente cuando el gringo, hambriento como era su estado natural, le preguntó a la niña donde podía comer en su dialecto de señas corporativo. La niña tomó la mano monumental del gringo y se lo llevó a su madre y en un acto premonitorio le dijo “Mami, mi papi tiene hambre”. Ella, que era viuda y que sabía que su hija tenía la lengua llena de presagios, miró al gringo y lo primero que le inspiró fue piedad “pobrecito, parece una langosta de tanto sol”, agradeció que el gringo no entendiera a la niña y le sirvió las empanadas hirvientes que le quedaban y un vaso de horchata.

El gringo se volvió loco. Abandonó sus puntuales visitas al burdel del pueblo y las mariposas nocturnas se dedicaron a llorar y a escribir canciones sobre el amor de un gringo que se fue y no volvió, compraba todas las empandas que ella freía y se las comía de un solo bocado para demostrarle su amor, aprendió las únicas diez palabras en español que siempre pronunció bien para decirle: “bonita señorita, usted es la flor del desierto, cásese conmigo”, se disfrazó de San Nicolás en pleno Junio para llevarle regalos, cantaba en su ventanas los blues adoloridos de Nueva Orleáns y una noche deliró hasta la extenuación de fiebre por haber pasado la tarde entera recitándole a gritos y en inglés los fogosos versos de Walt Witman en la plaza frente a su casa. Ella decía que no podía casarse con un gringo regorgallero que comía huevas de iguana como postre, que eructaba como un trueno y que podía tomarse cuatro litros de horchata de una sola vez. Pero sus argumentos no aguantaron el caudal escandaloso del amor del gringo quien le suplicó, a través de un intérprete, que remediara su esterilidad genética y le permitiera ponerle su apellido sajón a la niña.

Las señoritas casaderas de familias de bien no dieron crédito a sus oídos cuando se regó por el pueblo que el gringo se casaba, no con una de ellas, no con una gringa, sino con una viuda vendedora de empanadas, curvilínea, morena y de ojos verdes nativa de Santa Lucía. Se dijo que ella lo había emponzoñado del mal de amor con una pócima revuelta con la horchata, se dijo que la niña era de él y que en un viaje anterior había dejado ese cabo suelto y ahora tenía que recogerlo, se dijo que los ojos verdes de ella funcionaban como maleficio para los gringos grandes, rosados y felices, se dijo que era la niña la que ejercía esa atracción con el poder insondable de su orfandad, se dijeron muchas cosas de las cuales ellos jamás se enteraron porque en la embriaguez del amor bilingüe, compraron una casona de fachada de colores y allí vivieron, dichosos, hasta que el gringo murió de viejo en los brazos de ella, recitando los versos ardientes de Walt Whitman y jurándole amor eterno más allá de todos los tiempos.

2009-03-06T13:22:00.006-04:30

Sobreviví a Expo pimienta 2009

Con infinitos problemas de organización, se llevó a cabo el 1er Congreso de Identidad

Gastronómica y la Expo Pimienta en Maracaibo desde el 3 hasta el 5 de Marzo.

La desorganización se evidenció, por ejemplo, en ausencias muy sentidas de invitados que no lograron llegar (entre ellos Tomás Fernández: Tenedor de Oro 2009, Merlín Gessen, la orquesta típica del estado Zulia, Mauricio García y Juan Alonso Molina).

Yo participé en 2 oportunidades: la primera con mi ponencia "La lúdica en el proceso del aprendizaje gastronómico" y "Cantos y Cuentos gastronómicos" junto a mi esposo Reinaldo Angulo. Desde Diciembre estaba claro que los cuentos y los cantos los íbamos a compartir con la Orquesta Típica del estado Zulia en una de las plazas del barrio Santa Lucía, pero, sin explicaciones de ningún tipo, nuestro concierto se llevó a cabo en las instalaciones del Hotel del Lago en ausencia de la orquesta. Afortunadamente, el público asistente, ávido de participar, entusiasta, lleno de inquietudes y calidez, compartió con nosotros de manera muy intensa.

Tuve la oportunidad de presenciar varias ponencias maravillosas: La exquisita Jacqueline Goldberg nos deleitó con su verbo y su poesía en una reflexión sobre el lenguaje culinario y la importancia de redactar el menú. Vanessa Rolfini nos descubrió al estado Falcón con la multiplicidad de sabores y el ingenio de la cocina del desierto, Sumito Estevez, con total dedesparpajo, habló de su experiencia como cocinero y de lo maravilloso que es montar "su propia taguara".

Tamara Rodríguez, otra exquisitez, recorrió 1200 kms desde Paria con sus chocolates, su sentido del humor y su sabiduría sobre la cocina pariana. Mi amiga queridísima Johanna Linares nos habló sobre el drama de la ausencia de productos con denominación de origen en Venezuela, María Elena Conde nos dió un paseo hermosísimo sobre la delicadeza de las vajillas históricas, y la encantadora Yelitza Acosta nos habló sobre los 7 hábitos del cocinero altamente efectivo.

Fué un lugar de encuentro entre amigos que, como buenos venezolanos, se sobrepusieron al desorden y el incumplimiento, se rieron de sí mismos y se entregaron a hacer lo que mejor les sale: compartir con los demás sus talentos.

2009-02-24T21:47:00.005-04:30

Ier congreso de Identidad Gastronómica y Expopimienta 2009

Ivette Franchi no conoce el cansancio, ni el desánimo, ni lo imposible. Su lenguaje es el de la ilusión y el de la alegría. Ivette se propuso un día preguntarle a sus amigos cocineros qué creían ellos que era la identidad gastronómica de los venezolanos, y esa pregunta se convirtió en un congreso y una exposición gastronómica que convertirá a Maracaibo en la ciudad de los sentidos.

Tengo la dicha de asistir en calidad de ponente ("La lúdica en el proceso del aprendizaje gastronómico") y de "cuentacuentos" en un espectáculo maravilloso, nada más y nada menos que en la bellísima localidad de Santa Lucía, junto a mi esposo Reinaldo quien va a cantar música gastronómica venezolana (de varios autores, incluyéndose él mismo).

Allá nos encontraremos con amigos cocineros, gastrónomos, comunicadores sociales dedicados a la gastronomía y amantes del buen comer. Los invito, amigos, a que nos acompañen, desde el 3 hasta el 5 de Marzo de 2009.

2009-02-21T14:48:00.004-04:30

Camisa de once varas

¿No te ha pasado alguna vez, que la tentación de enredarte la vida es irresistible? ¿No has sentido alguna vez que eres feliz justamente porque te estás complicando y eso hace que despliegues todas tus artes para salir del entuerto?

Eso, justamente me pasó a mí durante todo el tiempo en el cual estuve ausente de mi blog. No argumentaré falta de tiempo, ni bajón creativo, ni compromisos ineludibles: mi argumento es la complicación de mis neuronas que, a veces, prefieren dedicarse a la crudeza de la vida, a las dificultades y a buscarle las cinco patas al gato que al placer íntimo y autogratificante de escribir aquí.

Y como hablo del placer, principio y fin del sentido de la vida de todo cocinero, y el placer está unido a la felicidad, quiero postear hoy, y como acto de reivindicación, un deleite de video de una de las personas a quien yo más quiero en este mundo: Eduard Punset. Él no me conoce, pero, su sola existencia, el talento que tiene para explicarle a las masas las cosas más profundas de la ciencia y su dedicación al tema de la felicidad, hacen que él tenga un espacio en mis afectos.

Disfrútenlo:

2008-12-26T13:49:00.006-04:30

La melaza que ríe

Para Tati, mi negrura

Él veía como el chocolate y ella eran una misma cosa. Lo temperaba en el helado mármol casi como un ritual religioso, moviendo la materia oscura de un lado a otro en compases de 5 x 8. Tenía el cándido descaro de untarse chocolate en el labio inferior para comprobar la temperatura, mientras él sentía que sus rodillas fallaban y su espíritu pedía perdón.

Desde que había llegado la nueva pastelera, él, que era un cocinero metódico, pulcro, previsivo y que prefería confiarse más de la planificación que de la inspiración, se había vuelto torpe, arrítmico, con arrebatos inesperados de fusión panasiática, con impulsos incontrolables de currys y malojillo, con improvisaciones inexcusables de azúcar y zeste de limón al último momento.

Literalmente, sentía como la boca se le hacía agua al observar el tono acanelado de la piel de la nueva pastelera. Una piel como el café guayoyo, como el guarapo de papelón que su abuela le daba de niño con trocitos de queso ahumado, como los Cri Cri que se devoraba en la niñez, como la madera de caoba de la cual estaba hecha su cama de soledad y timidez.

Se apresuraba a llegar temprano para poder inhalar, en su esplendor, el hálito de vainilla y naranja que siempre la acompañaba. Pensaba que hubiera podido hacer postres con solo sumergir en agua sus dedos de caramelo puro. Había perdido el apetito y sólo se le antojaban dulces. La evocaba en el quesillo de principiante que hacía su mamá, en las galletas de jengibre que compraba los domingos, y una vez llegó al extremo de tomarse un vaso de agua con azúcar sólo por sentirla cerca.

Pasó mucho tiempo antes de que se atreviera a transitar los buenos días de la cordialidad. Un día, a la hora del almuerzo, ella se sentó a su lado. Le dedicó una sonrisa amable y le deseó buen provecho. Él sintió una síncopa en su corazón cuando se dio cuenta de que ella estaba tratando de entablar conversación. Respondía con monosílabos, sudaba una tinta helada y viscosa que le quitaba toda gallardía, pero al menos conservaba en su cara la sonrisa de felicidad irresponsable que se le quedó grabada desde que había sentido el perfume avainillado que precedía su presencia.

Al día siguiente también comieron juntos. Había preparado algunas frases inteligentes y divertidas que olvidó en el instante en el cual ella le deseó un buen provecho. Ella le ofreció un poco de la mousse de chocolate amargo que había traído desde su casa y él paladeó, al fin, la sazón melosa que provenía de esas manos de cacao. Imaginó en esa cucharada de crema dulce y amarga, todos los besos que jamás le daría, las buenas noticias que sólo él sabría, las risas que ella jamás le regalaría, y se compadeció de sí mismo, de su incapacidad genética para unir azúcar, huevos y harina y producir algo medianamente comestible, y de su imposibilidad de decirle que estaba hecho para que ella viviera en su corazón el resto de su vida de corderos en su jugo y lomitos término medio.

Un martes, luego de una jornada pálida y corta, se atrevió a entrar en la pastelería y sintió lo que cada cocinero siente cuando ingresa en este espacio de bombones y almíbares: desamparo. La nueva pastelera lo recibió con un saludo cordial y con un “Ven acá… Prueba esto a ver que tal” Pasó una hora entera devorando petit choux rellenos de crema de cardamomo, tartas de ciruela, galletas de romero y azúcar morena, tortitas de queso criollo, panna cottas de azahar y turrones de avellanas. Fue feliz. Percibió en la voz nocturna de la pastelera un tono de complicidad y comprensión que lo animó y en el frenesí del azúcar buscó en el sound track de su infancia alguna frase hermosa que decirle para darle las gracias:

“Eres la melaza que ríe…” dijo; ella de inmediato recordó a su padre quien le cantaba una canción sobre las caras lindas de la gente negra y le regaló una sonrisa profunda y visceral que él agradeció segundos después de haberse arrepentido por su atrevimiento.

Al día siguiente, él tomó una decisión trascendental. Sólo podría acercarse a ella, con toda la intensidad que emanaba de sus venas, cocinándole. Madrugó y fue al muelle, sabía que los sabores marinos, esos que esconden en el fósforo los ímpetus de sus pasiones, podrían expresar con exactitud lo que sentía.

Ostras y erizos.

El vúlvico molusco era perfecto para decirle que su feminidad era como un terremoto cítrico que lo sacudía; los erizos, blandos e intensos por dentro, espinosos y oscuros por fuera, le asegurarían que él conocía su naturaleza de mujer dulce y con temple, de su fuerza y vulnerabilidad. Se esmeró en secreto y produjo tres platos: ostras y erizos con aderezo de limón y aceite de sésamo, crema de erizos al azafrán y ostras en mojito de coco con crujiente de naranja.

Salió de su cocina triunfante, con el ánimo de un héroe que se sabe protegido por el destino y al asomarse a la pastelería le dijo con una hombría y una seguridad inusitada: “Oye, morena, te invito a probar esto”. La pastelera abandonó los mazapanes que estaba moldeando y lo siguió. Al acercarse percibió el aroma oceánico de las preparaciones y le dijo “Oh… No puedo comer eso… Soy alérgica a los mariscos… Pero… Podríamos, al salir, tomarnos un vodka helado con jugo de fresa y vainilla… Yo te lo preparo”.

Jamás, unas ostras en solitario supieron tan bien, jamás unos erizos tuvieron la capacidad de proporcionar el sabor premonitorio y festivo de la noche más feliz de su vida.

2008-12-21T19:12:00.004-04:30

La salsa es la vida

La salsa es la vida. Al menos, es mi vida. Ningún género musical (ni siquiera el bolero y su desgarro, ni siquiera Mozart con lo tanto que me conmueve, ni siquiera Freddy Mercury con su voz de terciopelo) ha logrado expresar lo que yo siento de una manera tan real como la salsa. Es decir, la buena salsa. Y de la buena salsa, la de la Fania. La de la Fania y las de crema de leche, las de mariscos y el mole.

La Fania, ese surtido de gente bella, de talentos inconmensurables, de creatividad alucinada, nos alegró la vida durante los años setenta y principios de los ochenta a todos los que llevábamos en el corazón la clave en vez de sístoles y diástoles.

Mi papá y mi mamá, “altos salseros”, me arrullaron con “El Yerberito Modern o”, me enseñaron valores con “Plantación Adentro”, me hablaron del amor con “Toma mis Manos” y estimularon mis inclinaciones musicales comprando todos los “LPs” de la Fania que salían al mercado. Habían excepciones: mi papá adoraba a Ismael Rivera, mi mamá lo detestaba “por malandro”, yo aprendí que hasta los tipos peligrosos podían ser capaces de profundos gestos de ternura.

Y la salsa que se come y la que se baila tienen varias cosas en común. La primera nació con dos fines: por un lado, cuando no se podían conservar las carnes, la salsa servía para engañar a la boca, disimular los sabores de carne putrefacta con profusión de especias, sal, alcohol y azúcar. Por el otro, cuando la carne estaba en buen estado, resaltar sus sabores. Así la salsa que se baila puede, disfrazar de alegría el pesar o acentuar la felicidad genuina.

De regalo de pre-navidad quiero postear estos videos, los que me gustan, los que me conmueven más, los que tienen más que ver conmigo, los que amo profundamente.

El genio Héctor Lavoe expresando su inquietud mística en "El Todopoderoso"

El coro Entrevoces interpretando el éxito hermosísimo de Soledad Bravo (letra de Chico Buarque y orquestación de Willie Colón)
Déjala bailar

Rubén Blades y su canción Ojos de Perro Azul, inspirada en el cuento onírico de Gabriel García Márquez

La deliciosa lentitud de El Ratón, con la Fania en pleno, Cheo feliciano solista y un coro de lujo

2008-12-19T17:09:00.000-04:30

... "Y los tamarindos tan entusiasmaos"

2008-12-17T18:37:00.004-04:30

Machu Pichu de chocolate

Hace algunos años fuí a Machu Pichu en viaje solitario.

En Cuzco el soroche casi me mata y la dueña de la posada donde yo "sobrevivía" a ese estado cercano a la agonía, me aliviaba con sopa de gallina e infusión de hojas de coca (tomé tanta que sospechaba que al regresar, los perros del aeropuerto de Maiquetía me perseguirían hasta mi casa). No pude ir a Machu Pichu sino luego de varios días de recuperación, pero valió la pena: Machu Pichu es, sin lugar a dudas, un lugar que quita el aliento. La sofisticación arquitectónica de los Incas, su pulcritud, el vínculo que siempre establecían entre sus actividades cotidianas y la reverencia mística hacia sus deidades hicieron de este imperio un derroche de refinamiento.

El Inca tomaba cacao diluido en agua y endulzado con miel en copas de oro, la papa fue minuciosamente investigada como elemento primordial de la alimentación (llegándose a producir infinidad de sub productos a partir de ella) y la quinua y la kiwicha (considerados como "supercereales" hoy) eran sembradas con maestría.

Este año, los pasteleros del hotel Marriot en Lima reprodujeron la ciudad sagrada de Machu Pichu en chocolate, sin usar moldes y con un espíritu de ingenieros magistrales como el de sus antepasados Incas.

2008-12-09T21:14:00.006-04:30

Las profundidades de Lila Downs

Lila Downs es una fuerza de la naturaleza, una tormenta, un ciclón. Su voz es inconfundible, canta con una sabiduría antigua y es valiente, muy valiente. En una época de labios brillantes, cabellos decolorados y trajes sintéticos, Lila canta descaradamente vestida de tehuana, con trenzas en el cabello y una voz cuya profundidad se mezcla con sus ingeniosos arreglos musicales.

Aquí dejo dos videos: uno gastronómico "La Cumbia del Mole" (que es una receta musicalizada) y otro, bolero exquisito, "Naila".

... Si Afrodita cantara, lo haría con la voz de Lila Downs.

2008-11-22T14:02:00.005-04:30

¡¡¡FELIZ DÍA MÚSICOS!!!!

Tengo a tres grupos de personas por quienes siento predilección en el mundo: los cocineros, los escritores y los músicos. Yo tengo una fuerte vocación musical que cada vez que puedo la desato. Estoy segura de que, de haber seguido por donde iba en mi infancia, hubiera sido feliz siendo violonchelista. Por fortuna la vida me premió con un esposo músico (quien también se aplica en la cocina y en las letras), así que, de alguna manera, a través de él, yo disfruto de este arte.

Aquí celebro este día con dos de los que, en mi opinión, pertenecen al grupo de los mejores músicos de la humanidad: Wolfgang Mozart y Juan Luis Guerra, quien se inspiró en la Lacrimosa (parte del requiem que nunca terminó) del austríaco para componer esta maravilla que ahora escuchan.

2008-11-19T19:17:00.007-04:30

El Sublime Mondongo
(Mejor tarde que nunca)

Para Mercedes Oropeza, Francisco Abenante y su glamoroso mondongo

Cuando yo era una niña, mi papá, profesor de la U.C.V y vecino de Los Chaguaramos, me llevaba a la arepera El Tropezón, y mientras yo pedía una arepa con queso de mano y aguacate, él pedía un "nervioso". El asunto me paraba los pelos, me hacía sospechar, me daba como asquito. Él insalivaba mientras me explicaba que a ese plato le decían nervioso porque "temblaba"; mi angustia crecía y cuando llegaba el fulano nervioso, ya yo no tenía hambre de imaginarme que mi papá podría comerse algo que, además de cocido, estaba asustado.

Esas fueron mis primeras referencias del mondongo y nunca me tropecé con él, pues afortunadamente ninguna de mis abuelas creyó necesario someterse al arduo trabajo que significa hacerlo, ni mamá es amante de las sopas (he ahí la razón de que mi papá visitara El Tropezón cuando tenía esos antojos).

Un día, en el maravilloso mercadito peruano de Quebrada Honda, ví algo que me llamó la atención y lo pedí sin preguntar el nombre; resultó ser una delicia que yo no lograba identificar. Cuando pregunté agradecí no haberlo sabído de antemano pues se llamaba "mondonguito a la italiana"; si, en diminutivo y con apellido europeo. En su identidad italo-peruana, el mondongo es seco, salteado con vainitas, papas fritas y cebolla, absolutamente delicioso y sin una pizca de susto.

Pero... En el SIG 2008 mi opinión sobre el mondongo cambió para siempre. Mercedes Oropeza y Francisco Abenante me hicieron tragarme mis palabras de desprecio hacia el mondongo como aderezo de una maravilla que nos ofrecieron a los suertudos que presenciamos su bellísima demostración "La Sublime Ordinariez". Éste sublime mondongo no sólo tiene ingredientes como alcaparras y mostaza, sino que las bolitas de masa de maíz (que casi siempre nadan felices en este caldo) son del tamaño de una perla. "Es un mondongo femenino" dice Mercedes "Quise hacer un mondongo que las chicas comieran sin problemas".

En el SIG pasaron muchas cosas lindas, muchos amigos hicieron demostraciones maravillosas, los invitados internacionales fueron de lujo, los asistentes, entusiastas y cómplices, participaron de manera tan grata que parecían haber ensayado; pero lo que a mí me partió la vida en dos fué probar aquél caldo espeso y profundamente aromático que más que un mondongo parecía una invitación a ser feliz por el resto de la vida.

2008-11-11T15:28:00.004-04:30

Salve, Reina del ritmo

A la hermosa Miriam Makeba la deben haber estado esperando en el reino inmaterial unos angelitos con ropas multicolores, haciendo un coro rítmico y festivo. Deben haberle dado las gracias por haber hecho tanto y tanto en la tierra, deben haberla condecorado con guirnaldas de flores etéreas por toda la alegría y sentido de la dignidad que repartió a diestra y siniestra. La extrañaremos porque las personas como ella son cucharadas de azúcar para este mundo que muchas veces se torna amargo.

Pata Pata (para no seguir cantando "La tortuga patotera...")

Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Hiyo mama hiyo ma nantsi Pata Pata
Hiyo mama hiyo ma nantsi Pata Pata
Hiyo mama hiyo ma nantsi Pata Pata
Hiyo mama hiyo ma nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata
Saguquga sathi bega nantsi Pata Pata

2008-11-06T14:41:00.006-04:30

"Se ha colado un niche en la blanca sociedad"

Tengo muchas cosas maravillosas que contar sobre el Salón Interncional de Gastronomía que finalizó el pasado domingo 2 de Noviembre. Platos hermosos, cocineros magníficos, amigos entrañables, participantes entusiastas, organizadores talentosos. Muchas cosas que contar. Pero hoy me asaltan las ganas de comentar sobre el evento histórico-político del cual somos testigos: Barak Obama es el nuevo presidente de los Estados Unidos de América.

Las veces que he estado en los Estados Unidos he sentido emociones encontradas, mucha limpieza, mucho orden, muy buen comportamiento, mucha diversidad; mucha discriminación, mucha desigualdad, mucha comida chatarra, los extremos que se tocan. Mi abuelo fué un gringo simpático y tropicalizado que se vino a Maracaibo a trabajar en una empresa petrolera y al verle los ojos, verde perico, a mi abuela, se enamoró para siempre de la maracucha y su país. Nunca aprendió a hablar bien el castellano, pero nadie trabajó tanto como él por su comunidad "La Concepción"; mi primera referencia del norteamericano proviene él: enorme, rosado y sonriente, asfixiándose feliz del calor en el Zulia mientras contaba como su tierra, California, era el lugar más hermoso del mundo.

Hoy, ese pueblo que se alimenta de hamburguesas, parrilladas, nuggets, arroz instantáneo y cereales azucarados, elije para que los gobierne a un señor con suficiente melanina en la piel como para que, 60 años antes, se le hubiera prohibido entrar a una universidad (por decir lo menos).

Yo estoy sorprendida. Sabía que las encuestas lo favorecían, pero no podía creer que esa cosa tan poderosa que se llama "mayoría" se sobrepusiera a años y años de separatismo, resentimiento y estabilidad del "status quo", y volteara la tortilla con semejante malabarismo de la ideosincracia.

A mí, que todo lo que me huela a amplitud, diálogo, tolerancia, consenso y reconocimiento de la validez de otro, me gusta, creo que los norteamericanos han dado un paso enorme en la madurez de su concepto de país. Por alguna razón, desde ayer tengo entre ambas orejas la canción de mi amado Rubén Blades en la cual, en el colmo de la poesía, dice: "Se ha colado un niche en la blanca sociedad".

2008-10-30T05:46:00.004-04:30

De cabeza en el SIG

Desde hoy y hasta el domingo, los cocineros de Venezuela tendremos el gusto de sumergirnos en el evento más importante de la gastronomía venezolana, el Salón Internacional de Gastronomía.

Tengo el honor y y la dicha de participar el domingo 2 de Noviembre a las 3 pm, junto a Mauricio García y mi esposo Reinaldo Angulo en una performance bautizada como "Cocina de uno para el placer de dos", mientras Mauricio cocina con ostras y erizos que trae de Margarita, Reinaldo se acompaña con su cuatro e interpreta música gastronómica venezolana y yo leeré dos de mis cuentos gastronómicos.

Hay muchas actividades interesantísimas, invitados internacionales de lujo y el ánimo de la movida gastronómica venezolana que en estas fechas se engalana.

Allá los espero

2008-10-22T17:04:00.006-04:30

Lo que yo quiero

Yo no quiero que me digas que me quieres,
yo lo que quiero es jugar
y sentarnos en un campo por la tarde
y comernos los besos con pan.

Yo quiero también noches de insomnio
para contarnos nuestro dolor,
quiero morir de amor mientras te canto
susurros inconfesables de candor.

Quiero comer mantequilla de tus dedos,
mango de tu boca, almibar de tu piel.
No quiero promesas de velero,
angustias pequeñitas, sonrisas de papel.

Quiero, algún día, un hijo tuyo,
dos gatos, una lámpara y una planta de ají.
No quiero mediodías de silencio,
pesares gratuitos, o que llores por mí.

Lo justo es decir que quiero todo:
tu música, tus latidos, tu aroma acanelado,
tu alma confundida con la mía,
tus caricias golosas de papelón melado.

2008-10-18T10:40:00.005-04:30

SIG 2008, estrógeno y testosterona

Que el sexo, la sexualidad, los géneros y la picardía están asociados a la comida es evidente. Este año el Salón Internacional de Gastronomía se mueve en esas aguas profundas y multicolores de la sensualidad, las diferencias entre las cocinas femeninas y masculinas y los posibles usos eróticos de los alimentos. Este año el SIG se llena de erotismo y voluptuosidad con ponencias de cocineros, enólogos y expertos en las materias gastronómicas que despertarán los sentidos al más indiferente.

Yo tengo la dicha absoluta, de participar (el Domingo 2 de Noviembre a las 3 pm) en una performance bautizada con el lúdico nombre de "Cocina de uno para el placer de dos". Mauricio García, quien se divierte en Margarita cocinando con los deliciosos productos que allá consigue, se trae un cargamento de ostras y erizos para el deleite de los asistentes. Yo voy a leer dos de mis cuentos (los más ardorosos) y para mi mayor felicidad, mi esposo Reinaldo Angulo cantará acompañado de su cuatro, las mejores canciones gastronómicas venezolanas.

El SIG va a ser una fiesta, la fiesta del gusto y de la sensualidad.

El programa lo podrán ver en el blog de La Guayaba Verde

2008-10-17T16:02:00.003-04:30

Antropofagia, el gran tabú

El canibalismo es, junto al incesto, uno de los tabúes más arraigado en la psiquis humana. Comer carne de un semejante y traspasar sexualmente los vínculos consanguíneos son actos severamente castigados (legal y moralmente) por prácticamente todas las culturas. Existen excepciones: los Yanomami ingieren las cenizas de sus muertos en un ritual funerario llamado Reaju y en el Egipto faraónico la preservación del linaje real se aseguraba mediante el matrimonio entre hermanos.

Pero hoy, eventualmente algo pasa, alguien atraviesa el umbral, alguien desafía a natura. Un desquiciado encierra a su hija, la embaraza varias veces y la tortura; un hombre dado en adopción en su niñez conoce a su hermana biológica, se enamoran y tienen hijos ... Y un día, un chef inglés mata a su amante, lo descuartiza, lo fríe en aceite de oliva y se lo come.

Anthony Morley fue Mister Gay en 1993, luego se dededicó a la cocina y en abril de este año mató a su amante a puñaladas, extrajo músculo del muslo del cadáver, lo cocinó y lo ingirió... Mis comentarios sobrarían, los links los llevarán a la noticia.

2008-10-14T13:51:00.003-04:30

Tenedor de oro para Tomás

A mí me encanta los reconocimientos, sobre todo cuando he sido testigo del talento y la dedicación que se están reconociendo. Por eso me siento encantada por saber que Tomás fué reconocido este año con el Tenedor de Oro que otorga la Academia Venezolana de Gastronomía.

Lo más maravilloso, lo que me enorgullece más, lo que hace que sienta que Tomás es uno de los talentos más exquisitos de la gastronomía, es que sé que, con premio o sin él, en Le Gourmet o en un tarantín playero, con filipina o en shorts, Tomás seguirá cocinando, inalterable y por el disfrute de hacerlo, su cocina maravillosa, poética y divertida.

2008-10-12T18:25:00.000-04:30

¿Qué hace esta chica?